Escritores de Segunda

Essencial

2012-02-22T04:34:00.000-08:00

Como apontar lápis.
Via

2012-02-01T05:41:00.000-08:00

anti-verão, anti-carnaval, pode-se chamar isto de amor.

(Via Michel Laub)

Sem nº

2012-01-26T15:16:00.000-08:00

Via Cris Judar, pelo Facebook. Do filme Waking Life

nº14: Desconcerto

2011-11-22T17:01:00.000-08:00

O altofalante emite dois toques anunciando a voz do condutor da composição. Próxima estação, tal.

(João escuta música em seus fones de ouvido)

O trem é um modelo dos anos 70, logo será substituído por um destes novos, com televisão, ar condicionado e mais espaço para se espremer em pé. Do escuro do túnel chegam rangidos de freios, soa doloroso, o peso das toneladas sobre os trilhos emite estrondos, passadas de gigante, marteladas. Todos ao redor adultos urbanos civilizados, indiferentes à canção grotesca cotidiana.

(João está concentrado no setlist. Agora é Life on Mars, Bowie)

Na tal estação, moedas tilintam pelo chão e interrompem Maria por um momento, até que outros auxiliem a senhora diante da bilheteria. Ela continua seu caminho, passa pela catraca, também um modelo antigo, logo trocarão por outro tipo, mais difícil de burlar. A borboleta gira com força, bate ao final de sua volta com uma pancada surda. Maria pisa sobre o degrau da escada rolante, o corrimão de borracha corre – literalmente – criando um murmúrio próprio. Dentro da máquina, as engrenagens batem em um ritmo cardíaco. Ela desce os degraus, apressada, escuta a aproximação do trem e não quer perdê-lo.

(Maria não usa fones)

Porém ainda há outro lance para vencer e não dará tempo. Pois quem estava na plataforma já ouviu. Ouviu o silêncio do túnel se cobrir pelo sopro das correntes empurradas pela composição, ouviu o vento velejando nas orelhas, a brisa sugerindo horizontes e mares na memória e não tumbas de concreto. Depois escutou o trinado da linha na promessa do trem, o grito histérico das rodas, a passagem cadenciada dos vagões em baixa velocidade, assovios, suspiros e chiados, água fria jogada em chapa quente, e as portas automáticas se abrem, ao correr rodopiante de carretilhas ocultas.

(João desembarca. Agora é Tocando em Frente, Almir Sater, quase acabando)

As pessoas viajam em seus mundinhos particulares, não escutam os passos dos passageiros, pequenas conversas, um choro de bebê, um espirro mais ali. A multidão reduz velocidade quando se aglomera diante da escadaria, as solas dos pés chiam no chão aguardando sua vez de subí-la. E chiam novamente sobre os degraus, cada qual em seu compasso, mas ao ouvido soa um único chocalho calmo.

(Maria gosta de música, como todo mundo, mas não a todo momento)

Ela para de correr, um pouco porque o trem embaixo já emitiu o sinal de fechamento das portas, outro tanto porque os passageiros se esparramam a frente e eliminam qualquer chance de corrida. Maria conforma-se, mas bufa um muxoxo entre lamento e revolta. Desce um novo lance de escada rolante, e distrai-se com o rebanho em passo de marcha mansa, quase uma invasão tranquila avançando sobre a escadaria ao lado. Maria observa João, seu rosto lhe é familiar, mas o contexto errado atrapalha o reconhecimento.

(João, por sua vez, está em Save Tonight, Eagle Eye Cherry e os acordes transportam a ele e a seu humor para outro patamar, se ele tivesse pedais, aceleraria saltaria nuvens)

Maria se recorda de João, tempos de colégio, namoros imaginados que nunca se realizaram, e lhe pareceu um sinal, um sinal de como as coisas deveriam ser.

(Pois, algo, para ser especial, precisa ser raro)

Ela se volta e grita “João, João”, mas ele segue reto, sem olhar para trás, embalado na canção. Maria ficou parada ao pé da escada vendo-o subir, cogita uma outra tentativa, suportando a mistura de vergonha e humilhação.

(Mas o sentimento ainda seria pior se ela se soubesse trocada pelo Eagle Eye Cherry, um reles irmão de Neneh Cherry, um nome bisonho como Olho de Águia Cereja, um sueco que fez duas ou três músicas que prestam, mas que jamais será o Abba, alguém tão vendido que tocou até no Big Brother Brasil. Porém, poderia ser outro: Asa de Águia, Brahms, Cole Porter ou a Mona Lisa, que pessoa, carne-pêlos-osso-vagina, quer ser trocada por este tipo de abstração?)

Maria desiste, está atrasada para a audição e, afinal, são outros tempos. Tempos de ir em frente.

(Antes era agora ou nunca, anote agora meu número, fique, não se vá, antes era "Sinal Fechado" ou "A Lista" agora é o que estiver no MP3 ou simplesmente “Que se dane, depois passo um recado no Orkut”.

Ou no Facebook: os tempos continuam mudando.)

(foto: escada do Convento de Cristo (Tomar))

Zodíaco

2011-11-08T19:51:00.000-08:00

agosto a setembro

“O ser humano não enlouquece pelas guerras, catástrofes, desastres, epidemias; o cadarço que arrebenta todo dia na hora de amarrar os sapatos isto sim enlouquece o ser humano.”, disse certa vez um grande homem[1].

Quem respira sabe, para viver é necessário inspiração. Empenhei a vida na confecção de um cadarço resistente. Cadarço ou atacador, nada mais que uma forma simplificada de corda. A corda, nada mais que um rolo de fibras. As fibras, nada mais que materiais muito finos e alongados. Estes fios numa trança transversal e longitudinal, de forma a criar força através de sua reunião. Suas pontas podem ser chamadas de pontas- de-cadarço, ponteiras, aguilhas, agulhetas, uroboleta, unhas-dos-fios, rabos-de-capeta.

Estudei os fios e os fiapos, o cabo de aço e a teia de aranha. Investiguei a biologia do sisal e do algodão, e o método pelo qual os povos pré-colombianos teciam seus mantos. Da Amazônia, trouxe pés de cipoeira-brava, de liana-vermelha, figueira de sete caudas, plantei-os em vasos do meu apartamento. Pelo meu quarto voejam borboletas e mariposas nascidos em minha coleção de casulos de seda. Na mesa da cozinha, experimentei os diversos nós possíveis e os encadeamentos pelos buracos, a quantidade adequada de buracos, cheguei a 118 formas de entrelaçar, das quais selecionei 25, entre elas o nó direto, o francês, o corrediço, o zigue-zague americano, a volta do fiel, o ostromo e o górdio. Na área de serviço, criei amostras caseiras de polímeros, do poliéster, da poliamida, da policarbamida, do poliuretano elastomérico. Descobri casualmente a decomposição das diaminas pelos raios ultravioleta quando esqueci as fibras no varal. Cheguei perto, muito perto.

O grande homem envelheceu. Agora aposentado, caminhava todo final de tarde pelo calçadão. Faz bem ao coração; para a cabeça, faz bem olhar a bundinha geralmente inalcançável das adolescentes. Ele sentado no banco parecia um senhor comum. Fazia frio naquela tarde, a praia meio deserta, e eu me aproximei reverente. O grande homem continuava sendo grande, mesmo velho, gordo, acomodado e pelancudo, mesmo na esperada ausência de grandeza. Contei-lhe meu projeto, como me inspirara, como me dera um objetivo.

O grande (velho, gordo, acomodado e pelancudo) homem riu. Primeiro, lembrou que as pessoas têm forças e disposições diferentes; aquilo que era resistente para uma, não seria para todas. Segundo, de que valeria um cadarço indestrutível se não o fossem os aros por onde ele se entrelaça ou as ponteiras que os reúnem? Terceiro, o custo de um atacador inquebrantável jamais poderia ser superior ao do próprio sapato. Quarto, e aqueles que andam de chinelos e enlouquecem ao se soltar as tiras? Quinto, criaram o velcro e hoje o homem enlouquece por não mais se arrebentarem os cadarços. Escutei tudo com atenção. Até ele terminar, o sol havia se posto e as ondas batiam nas pedras. Era dia de semana, estava frio. Eu o estrangulei com meu protótipo. Conforme esperado, funcionou à contento.

In virgine mulieres et fugitivi et compediti
Em Virgem, as mulheres, os fugitivos e aqueles que têm os pés atados

(39, 10) Satiricon, Petronius[2]

[1] Se não me engano, a frase original é do Bukowski

[2] Este conto não teria sido construído sem o generoso auxílio do google

2011-10-31T05:58:00.000-07:00

"melhor comentário = my penis is confused"

2011-10-19T09:08:00.000-07:00

Um lapso de razão

Eu sou é doido. É por isso que eu como cocô. Porque o cocô sai de mim e eu não quero que ele saia. Eu não tenha nada que é meu, só o cocô, então eu quero que ele fique dentro de mim e, quando o cocô sai, eu como ele de novo que é pra ele não ir embora e eu não ficar pobre. O pessoal não quer que eu coma cocô, mas eu vou comer o cocô sim porque o cocô é meu. Eu não pego o cocô de ninguém pra comer, mas o meu cocô é meu e eu como ele na hora que eu quiser e se alguém vem pra roubar o meu cocô eu fico muito nervoso. É por isso que eu sou doido. Quando eu fico nervoso, aí eu que eu como mais cocô mesmo. Aí eu como até o cocô do meu cachorro, que também é doido porque ele também come cocô. Pego meu cachorro, dou um pouco do meu cocô e ele me dá um pouco do cocô dele. É troca. Todo mundo que como cocô é doido ou então é criança. Criança também é doido, porque criança pequena come cocô que eu já vi. Quando eu tinha uns filhos eu via eles comendo cocô e eu não comia. Eu não comia nada antes, só trabalhava. Mas aí, quando eu comecei a comer cocô, fiquei doido igual criança. É bom, porque doido não precisa trabalhar e não precisa ter filhos que come cocô porque não tem outra coisa pra comer, porque quando a gente trabalha não pode comer cocô e fica também sem nada pra comer. É melhor não fazer nada e comer cocô do que trabalhar e não comer nada. O pessoal que passa tenta me tirar daqui porque eu sou doido e como cocô. Eles falam que eu não posso comer cocô porque quem come cocô é doido e eu sou doido mesmo e vou continuar comendo cocô. Se eles me levarem pra outro lugar, eu vou comer cocô do mesmo jeito, porque o meu cocô não acaba nunca, porque cocô é sempre cocô e não precisa nem cozinhar. Se me botarem na cadeia, eu vou comer cocô, se me mandarem de novo pro hospício, eu vou comer cocô. No hospício, todo mundo come cocô porque lá todo mundo é doido. É bom também comer cocô porque não precisa limpar a rua. Eu como o cocô todo e o chão não fica sujo de cocô e o pessoal não rouba o meu cocô que eu já comi e nem bate em mim porque eu sujo a rua com o meu cocô. O pessoal, os porteiros, acham que o meu cocô é sujo, mas é mentira. O meu cocô é muito mais gostoso do que o cocô dos doido lá do hospício, porque eu só como cocô. Um cocô vira outro cocô, que vira outro cocô, que vira outro cocô e por aí vai. Então, o meu cocô vai ficando cada vez mais limpo porque não é cocô de comida estragada. É cocô puro. Eu sei que isso é coisa de doido, isso de comer cocô. Mas eu não sou ladrão, não sou maconheiro, não sou mendigo. Eu sou é doido. Eu pareço mendigo, mas é só pro pessoal deixar eu comer cocô em paz. Se eu falar pro pessoal que eu sou doido, aí eles vão querer fazer tratamento em mim pra eu parar de comer cocô. Eles dão uma remédio que faz a gente não ter mais vontade de comer cocô. Aí, a gente fica parado, sem vontade de fazer nada e continua doido, só que sem vontade de comer cocô. Só de pensar nisso eu já fico nervoso, com vontade de comer cocô. Só que agora eu não to com vontade de fazer cocô e o meu cachorro sumiu, senão eu comia o cocô dele. Só que o meu cocô é muito melhor do que o cocô do meu cachorro. É porque eu sou doido. Meu cachorro, não. Meu cachorro é mais é criança que come cocô sem ser doido. Ou é doido também, criança? Cachorro. Eu não sei. Eu não sei se eu comia cocô antes, quando eu era criança. Eu não lembro. Mas depois, quando eu não era mais criança, eu não comia cocô. Eu comia marmita que a minha mulher fazia. Era uma marmita pequena. Aí eu comecei a comer cocô e ficar doido e sem trabalhar e a minha mulher me mandou embora pra mim não comer cocô na frente de uns filhos que eu tinha e que comiam cocô igual doido. Sem ser doido, só criança que é normal comer cocô de vez em quando. Eu não. Eu sou é doido.

(André Sant´anna. Publicado em "Sexo e Amizade", Cia das Letras. Fonte do texto AQUI)

29ª JORNADA DE PSICANÁLISE: O CORPO E SUAS DIFERENTES ABORDAGENS

2011-10-09T05:59:00.000-07:00

http://ocorpoesuasdiferentesabordagens.blogspot.com/

Realizaremos neste ano de 2011, a 29ª Jornada de Psicanálise do Instituto Tempos Modernos, cujo título será "O corpo e suas diferentes abordagens".

A jornada será realizada nos dias 20 e 21 de outubro (quinta e sexta-feira, respectivamente) na Faculdade de Psicologia da Universidade São Judas Tadeu, situada na Rua Taquari, 546 - Moóca - São Paulo/SP.

O evento terá ENTRADA FRANCA e VAGAS LIMITADAS.

Serão entregues certificados aos que tiverem interesse.

20/10/2011 – Quinta-feira (10:00h às 17:00h)

10:00h - Abertura
Susana Amalia Palacios, Presidente do ITM
Carla Witler, Coord. da Faculdade de Psicologia São Judas Tadeu

10:30h às 12:00h – O corpo na velhice
- Marília Viana Berzins, Assistente Social, Dra. em Saúde Pública, Especialista e Mestre em Gerontologia, São Paulo
- Dr.Paulo Paiva Baisi, Especialista em Geriatria, Pós-Graduando em Psiquiatria, São Paulo
- Neusa Lais Coelho, Psicanalista, Niterói – RJ
Coordenação: Ana Carlênia Oliveira, Psicanalista, São Paulo

12:15h às 13:15h – Almoço

13:30h às 15:20h - O corpo e suas diferentes abordagens
- Regina Teixeira, Psiquiatra e Psicanalista, São Paulo
- Diogo Bogea, Filósofo, Niterói – RJ
- Patricia Delboux, Psicanalista, São Paulo
- Dulci N. Fonseca Vagenas, Dra. em Genética Humana, São Paulo
Coordenação: Ana Carlênia Oliveira, Psicanalista, São Paulo

15:35h às 17:05h - O corpo na infância e na adolescência
- Andreneide Dantas, Psicanalista São Paulo
- Eliane Amaral,Presidente do Instituto Mensageiros, São Paulo
- Maria Helena Seibt, Psicanalista, São Paulo
Coordenação: Maria Emília Toigo, Psicanalista, São Paulo

21/10/2011 – Sexta-feira (13:00h às 21:00h)

13:15h às 14:45h - O corpo na arte, na medicina e na psicanálise
- Juan Manuel Urbinati, Psicólogo, São Paulo
- Rosane Aubin, Psicanalista, São Paulo
- Lucio Artioli, Psicanalista, São Paulo
Coordenação: Ana Carlênia Oliveira, Psicanalista, São Paulo

15:00h às 16:30h - O corpo e suas marcas
- Déborah Maluf, Psicanalista, São Paulo
- Elza Calôba, Psicanalista, Rio de Janeiro
- Suzana Nolasco, Psicanalista, Rio de Janeiro
Coordenação: Maria Emília Toigo, Psicanalista, São Paulo

16:45h às 17:15h - Intervalo

17:30h às 19:00h - O corpo e seus padecimentos
- Sérgio Braghini, Psicanalista, São Paulo
- Ana Zabala, Psicanalista, Buenos Aires
- Ricardo Eduardo Delfino, Psicanalista, Rio de Janeiro
Coordenação: Ana Carlênia Oliveira, Psicanalista, São Paulo

19:15h às 20:45h - O corpo na espiral de nossa época.
- Mariana Leal de Barros, Dra. em Antropologia e Psicologia, São Paulo
- Fabiola Ferrari, Psiquiatra, Rio de Janeiro
- Susana Amalia Palacios, Psicanalista, Rio de Janeiro e São Paulo
Coordenação: Andreneide Dantas, Psicanalista, São Paulo

ORGANIZAÇÃO: DENIZE MULLER, Joana Darc Salgado Rodrigues, Andreneide Dantas e Suzana Palácios

nº 12: Gif

2011-10-02T23:30:00.000-07:00

Um relógio tremelicava seus ponteiros. Um homem na bilheteria deixara cair moedas. Os centavos desapareciam no voo antes do chão, e então tudo, moedas e homem regressavam a posição anterior. Uma senhora ajeitava continuamente os óculos perante o mapa ao redor da estação. Outro teclava um número infinito no aparelho celular. Um casal, o homem de boné levava a bolsa das fraldas e mamadeiras, a mulher de cabelo preso, carregava com cuidado um bebê em um cobertor de pelinho. Aproximei-me para ver se os bebês daquele tempo eram parecidos com os nossos. Achamos engraçado, eram cabeludos e despenteados. Um dos novos divertia-se numa parede, tentava pichar o próprio nome sobre o concreto, mas o próprio tempo se encarregava de apagar suas marcas, deixando-a sempre lisa, como estava entre aqueles centésimos de segundos.

O professor nos chamou. Mal prestávamos atenção nele, ainda fascinados com aquele sítio paleocivilizado, nem precisávamos, poderíamos baixar aquela aula numa outra hora, isto contaria deméritos no final do ciclo, mas tudo bem, quem quer ouvir explicações? Era nossa primeira excursão. Inicialmente, nos relembrou porque nosso passeio seria impraticável em um momento cravado, em um segundo congelado: seríamos incapazes de se movimentar ou respirar, a atmosfera e suas moléculas não abririam espaço para nossa presença. A escuridão seria total, pois nossos olhos precisam dos fótons refletidos continuamente sobre as retinas. Precisávamos perambular entre aqueles instantes, o que fazia as pessoas se mexerem naquela dança boba, entre um passo e outro, dizendo e desdizendo, inspirando e expirando. E continuou com outros detalhes chatos que só iríamos utilizar se nos tornássemos engenheiros de crononavegação ou compiladores historiográficos. E quem quer penar com salário mixaria...?

-Valendo pontos: alguém arriscaria um palpite para determinar QUANDO estamos? – perguntou o professor à classe. A bagunça parou, ficamos quietos, olhando para os pés. Apenas o mais bajulador dentre nós, o queridinho do Professor, sugeriu que (pelo material e pela ausência de sol) estávamos em um abrigo antinuclear das Guerras Aquíferas ou numa estação de transporte coletivo. O professor sorriu e completou sua resposta, realmente uma estação de transporte de trens METRO-politanos, do latim metrópole, que por sua vez, veio da junção de duas palavras gregas métra, que significa matriz, útero, ventre e pólis, cidade.

-De certa forma, é por isto que estamos aqui.

Descemos as escadas. Este pedia que não mexêssemos nas pessoas, embaladas naquele tempo dobrado. Era tentador e, esquecendo ou desencanando da constante filmagem de nosso comportamento, levantamos as saias de uma mulher, como quem levanta e baixa uma cortina. O gordo, sempre pensando em comida, chegou perto de outro mastigando algo. Insistiu mas não conseguiu arrancar o pão de queijo da mão daquele. Difícil não se divertir com aqueles estranhos e seus movimentos ridículos e repetitivos. Talvez, no fluxo normal dos segundos, aquilo fosse suave e discreto, mas para nós eram pulsos frenéticos de alguém eletrocutado. Não sei se eram feios ou bonitos. Eram esquisitos.

Antes da plataforma e da composição, havia uma escadaria, separada por uma mureta. De um lado, degraus metálicos; d´outro, paleoconcreto. Demoramos a entender que uma delas se movia. Descemos pela maior até um homem. Ele também aprisionado entre instantes, mas aparentava serenidade. Seus gestos não eram abruptos, talvez fosse esta a explicação. O rapaz estava em pé, apenas sua cabeça se movia acompanhava a moça. Depois da mureta, indo em sentido contrário, estava uma mulher. O olhar dos dois movia-se ligeiramente e de novo e de novo e de novo. Deveria ser um tique enervante como o dos demais. Mas não era.

O professor nos explicou que neste dia eles se conheceram. Que nos momentos seguintes, ele correria atrás dela e conversariam. Que as pessoas ainda se reproduziam e não eram como nós, dependentes dos bancos paleogenômicos. Bancos que começaram a ser desenvolvidos naquele tempo de pouca radiação. Que ela tinha um problema físico que os obrigou a fazer inseminação artificial. Que naquele tempo, ao contrário do nosso, o clima era ameno e o ar respirável. Nossos cromossomos vieram dali, daqueles improváveis Adão e Eva. Éramos todos irmãos, filhos daquele sangue antigo, daqueles nossos velhos jovens pais, os pais de todos os clones e iríamos repovoar o planeta.

street view

2011-09-30T17:26:00.000-07:00

o medo

Baixaram uma lei proibindo os animais no circo. Não houve um clamor público em favor da classe dos domadores, nem mesmo defenderam os mansos, que, sem lugar para viver, foram encaminhados a zoológicos pelo interior ou abandonados em terrenos baldios e quintais, elefantes, macacos, ursos, tigres e leões revirando lixo. Apenas os cavalos tiveram melhor sorte e foram encaminhados ao circuito de Rodeios, este devidamente defendido por Deputados Distritais da Associação de Peões e Vaqueiros do Centro-Oeste.

O circo bem que tentou sobreviver com os equilibristas, os malabaristas, trapezistas, palhaços, a mulher gorda, o mágico e todos os demais heróis do entretenimento mambembe. Porém, o Ministério do Lazer e Diversões só oficializou um cenário que há muito se insinuava. Observem: primeiro, a Mulher Gorda mereceu a visita do Associação de Defesa dos Ampliados Horizontalmente. Em seguida, os Anões foram levados pelo Grupo de Assistência dos Portadores do Nanismo (Apelidados, que ninguém nos ouça, de Confederação dos Jogadores de Pebolim). Os malabaristas barrados por não terem registro na Ordem Federal dos Malabaristas. Os contorcionistas emigraram para outros países, mais flexíveis no Código de Segurança no Trabalho. Inclusive os palhaços... Desistiram de romper a barreira dos displays luminosos nas mãos da pequena plateia a brincar com joguinhos coloridos. Foram deixando o circo, à medida que passavam em concursos públicos ou assumiam cargos eletivos.

Restou uma família de equilibristas. Esticaram uma corda entre dois paus na praça da rodoviária e se apresentavam ali. Não havia lona e se arriscavam sob as ventanias e a teimosia dos pombos que ali descansavam. Durava uns cinco minutos e só. O menino recolhia moedas numa cartola velha.

Hoje não estão mais lá. Não se sabe bem o que rolou, apareceu o marido da outra, puxou a arma e disparou lá em cima. O pai caiu que nem passarinho. A mãe largou a vida de artista e lava e passa para pagar a educação dos filhos, que vivem sozinho no barraco perto do rio.

O filho tem medo de sair de casa. Ele diz que o mundo virou corda bamba.

(B.Baruq)

(Imagem DAQUI, de Jon Rafman, um artista que coletou fotos do Google Street View. Explicações AQUI)

Ai

2011-09-19T17:58:00.000-07:00

Ai miserável de mim e infeliz!
Apurar, ó céus, pretendo,
já que me tratais assim,
que delito cometi
contra vós outros, nascendo;
que, se nasci, já entendo
qual delito hei cometido:
bastante causa há servido
vossa justiça e rigor,
pois que o delito maior
do homem é ter nascido.
E só quisera saber,
para apurar males meus
deixando de parte, ó céus,
o delito de nascer,
em que vos pude ofender
por me castigardes mais?
Não nasceram os demais?
Pois se eles também nasceram,
que privilégios tiveram
como eu não gozei jamais?
Nasce a ave, e com as graças
que lhe dão beleza suma,
apenas é flor de pluma,
ou ramalhete com asas,
quando as etéreas plagas
corta com velocidade,
negando-se à piedade
do ninho que deixa em calma:
só eu, que tenho mais alma,
tenho menos liberdade?
Nasce a fera, e com a pele
que desenham manchas belas,
apenas signo é de estrelas
graças ao douto pincel,
quando atrevida e cruel,
a humana necessidade
lhe ensina a ter crueldade,
monstro de seu labirinto:
só eu, com melhor instinto,
tenho menos liberdade?
Nasce o peixe, e não respira,
aborto de ovas e lamas,
e apenas baixel de escamas
por sobre as ondas se mira,
quando a toda a parte gira,
num medir da imensidade
co'a tanta capacidade
que lhe dá o centro frio:
só eu, com mais alvedrio,
tenho menos liberdade?
Nasce o arroio, uma cobra
que entre as flores se desata,
e apenas, serpe de prata,
por entre as flores se desdobra,
já, cantor, celebra a obra
da natura em piedade
que lhe dá a majestade
do campo aberto à descida:
só eu que tenho mais vida,
tenho menos liberdade?
Em chegando a esta paixão
um vulcão, um Etna feito,
quisera arrancar do peito
pedaços do coração.
Que lei, justiça, ou razão,
nega aos homens - ó céu grave!
privilégio tão suave,
exceção tão principal,
que Deus a deu a um cristal,
ao peixe, à fera, e a uma ave?

MONÓLOGO DE SEGISMUNDO
(LA VIDA ES SUEÑO, Ato I, Cena I)

de Pedro Calderón de la Barca

(Poesia via Quarto do Desejo, vídeo com trecho do filme "Tempos de Paz", graças ao Bode)

street view

2011-08-30T17:24:00.000-07:00

- Alô! Sapataria Agret? Você fazem entrega em domicílio?

(Imagem DAQUI, de Jon Rafman, um artista que coletou fotos do Google Street View. Explicações AQUI)

Άθλοι του Ηρακλή [ATUALIZADO]

2011-08-23T06:13:00.000-07:00

Σ) Recrie os personagens da Turma da Mônica.
Ϸ) Crie um novo mutante estilo X-Men.
Ω) Crie uma Zerografia.
Ξ) Recrie a história do Bebê Diabo.
Θ) Crie um encontro numa escadaria.
Ψ) Crie baseado num flagrante pitoresco do Google Street View.
β) Enriqueça nosso Bestiário com um espécime.
Ϛ) Confesse um testemunho particular.
π) Crie algo para seu signo do Zodíaco.
δ) Desmonte a retórica do cético.
Ϛ) Seja convidado para uma das nossas reuniões.
α) Compareça e registre uma ata.

[ATUALIZAÇÃO 2012]

כּ) Desvende o mistério do Faráo da Cantareira.
ט) Escreva um mês de cartas.
ק) Mate o Papai Noel.

¿Qué sé yo?

2011-08-22T13:35:00.000-07:00

Si al menos me lo hubieran explicado
Que la maternidad era un dolor, un desafío
Habría yo podido amarte sólo un poquito.

Y quizás evitaríamos ser violentados
Por este inmenso exilio todos los días.
Evitado el ir y venir de sí eterno, denso y solitario.

Porque digo yo a vos y al mundo,
pero ni sólo por un segundo,
traducen el amor, el horror y la locura de tenerte de mi alejado.

Psiu!

2011-08-22T05:47:00.000-07:00

Calem a boca.
É uma ordem.
Profetizem.
É a morte.
Inocentes,
tangem dor.
Calem a boca,
por favor.
Parem.
Deixe-me, sim Senhor, não Senhor.
E a dor, e a dor, e a dor.

2011-08-21T19:27:00.000-07:00

Um pensamento deve ter convicção e dúvida. A dúvida alarga, a convicção erige; aquela é o eixo horizontal, esta o eixo vertical. A propósito, uma fórmula: a convicção é igual à certeza menos a verdade (c = C - V).

Francisco Bosco (2003)

(imagem de Nicholas di Genova)

Churrascata, camisata e ata de alcachofra.

2011-08-16T18:22:00.000-07:00

O tempo de vida útil da bunda é de dez anos. Disso ninguém duvida. O que se faz com ela nesse período é o que determina o quão brilhante e confortável vai ser o futuro. Se souber usar com sabedoria, pode até se aposentar em grande estilo e passar o resto dos dias numa casinha à beira mar, com um cachorro, um periquito que come na mão e quem sabe até um sagüi que vem todas as manhãs mordiscar as frutinhas que crescem no pomar. Portanto, conclui-se que mostrar (leia-se usar) a bunda é muito melhor do que escrever e, muito provavelmente, é melhor do que ser aeroportuária também. A única profissão que pode gerar alguma dúvida ante essa afirmação, máxima do mundo moderno e de todos os ulteriores, é a de engenharia civil. Pois lá estão os mais cheirosos. Fato. Nem mesmo um dinossauro poderia discordar disso. ´

Aproveitando o ensejo pré-histórico, sempre é tempo de dar vez aos que, mesmo distantes, vem nos visitar bienalmente e, verdade seja dita, mostram a competência que os fazem estar entre nós. Não, na verdade não. Esquece tudo isso agora. E tenta se lembrar daquele dia de um certo novembro, ou outubro, há três anos atrás, e de repente surgirá como mágica uma foto de dez pessoas sentadas em uma mesa, de um café qualquer em São Paulo. Não é nada disso que interessa. Pois as dez já foram três, quatro, seis, oito, nove, dez de novo e flutua como uma sacola de mercado em vendaval. Mas isso também não é verdade. Não é como quando se quinze anos e tudo o que importa é se comer em escadarias, em bancos de metrô, calçadas de escola ou até mesmo dentro das mochilas que raras vezes viram a cara dos professores. O que também pode ser mentira se comparado a uma orgia de elefantes albinos e anões do norte da índia, os mais raros e mais sagrados entre todos os animais que fazem orgia (logo, são os mais sagrados de TODOS os animais…). Aceite o açoite. Não é impossível. Aliás, dormir aos quinze anos e acordar com trinta, pode ser muito mais salutar do que passar por todos os anos que até Jesus fez questão de esconder. E isso, não duvide, é Verdade Verdadeira. Mesmo encabulado, mesmo sem ritmo e etc, aceite, é esse o maior de todos os poderes de uma liga de heróis que seriam mais bem compreendidos como querubins que se digladiam com foices e em círculo.

O fato mais estranho nem sempre é uma nova cara. Talvez o mais estranho do que cara de cíntia-aeroportuária, (sabe?), seja a presença dos malditos (recém-batizados assim, pela nova era) e a forma como se relacionam com suas mandiocas (ou seria a mandioca de um só?), suas batatas e líquidos gasosos com um final que coça até os pelos do cú, mas nunca o céu da boca ou o nariz. Também é estranho ver que a preocupação dos malditos não se resume às referências culinárias. Eles gritam por silêncio. Pelo silêncio da voz do Dinho Ouro Preto. Enquanto param para ouvir uns aos outros em um frenesi digno das brigas na casa da vizinha que apanha do marido bate nos filhos chuta a cadela xinga os crentes manda a vendedora da avon tomar no cu sua puta solta a cadela pra morder o cara que corta a luz o cara que corta a água e também o filho do vizinho que pula o muro pra pegar a bola. Enquanto se escutam, são analisados e analisam por aquilo escrevem. Nem desconfiam que são escritos, viram páginas e mais páginas, por aquilo que juram escrever … Mesmo que seja em mensagem de celular para os entes não presentes, mesmo que seja pintando com merda as paredes do banheiro de uma churrascaria. Sádicos. Os malditos são sádicos. (Ou seriam fálicos?).

E o que ninguém sabe, mas aponta com veemência é o fato de que todos são viciados por suas próprias teorias sobre bunda, açoites, rampas de bagagem, fantasmas escritores, cinema, super-heróis, sertralina, rivotril e sopa. E também por chocolate. E por segundas intenções que só serão conhecidas pelos que cruzarem a porta, as portas e, em futuro próximo, os portões. Nem adianta mostrar o símbolo do Batman tatuado nas costas (até mesmo porquê a tatuagem se perde no ato de levantar a camisa…), nem abrir os botões da frente pra mostrar uma alcachofra, rosa-avermelhada, tatuada bem no meio dos peitos: todos cruzarão os portões. Todos vão para a mesma eternidade. Mas nenhum deles quer ser eterno.

(T.Araújo)

2011-08-11T17:05:00.000-07:00

A goteira na pia insiste. Terceira ou quarta geração de torneira só essa semana, mas é como se a água estivesse afiada, um britadeira infinita que não descansa. Fico pensando se quando saio ela vai dormir, juntar energias para minha volta. Ele está voltando, ele está voltando! Há um resmungo na pia, irritada pelo martelar, mas que parece diminuir quando chego perto. No quarto, no entanto, é como se a pia gritasse a cada ribombar. Por que as torneiras não tem o bico direcionado ao ralo? Seria uma ideia excelente, ao menos iria goela abaixo e se o encanamento ficasse engasgado logo eu enterrava a pia, tinha motivo para tapar o buraco da torneira. Olhe o tamanho da minha barriga, quando foi que ela começou a crescer? Pareço um conjunto anexo a ela, como se ela me carregasse. De lado a gordura se espalha pela cama, seu umbigo fica olhando o cachorro deitado no tapete com a orelha branca tremelicando ao toque da brisa morna que a janela insiste em deixar entrar. Odeio dormir a tarde, é um sono enlameado, mas é o único momento em que o barulho de fora, da vizinha que acredita que sabe cantar, dos caminhões na avenida lá longe e dos moleques jogando bola na rua quase consegue abafar os zurros da água.

street view

2011-07-30T17:19:00.000-07:00

14 anos.

Que se foda o rasgo na meia. Daqui dois meses eu compro outra. Minha sorte é ter sobrevivido. Até agora.

(P.Rissatti)

(Imagem DAQUI, de Jon Rafman, um artista que coletou fotos do Google Street View. Explicações AQUI)

Lobo Filho

2011-07-29T20:05:00.000-07:00

Frases de Antonio Lobo Filho pinçadas na FLIP2009 pelo Cronópios

“Um livro é um organismo vivo”.

“Você tem que tornar a sua mão feliz. Se a sua mão for feliz, o livro sai”.

“Quando decido escrever um livro penso nele como sendo o livro que não serei capaz de escrever”.

“Tem que se escrever cada vez mais no osso”.

“Não há profundidade. Há infinitas superfícies”.

“Os melhores tradutores de ficção são os poetas”.

“Todo grande livro é uma reflexão profunda sobre a arte de escrever”.

“Tenho uma relação mais complicada com a prosa. Começo a ler e tenho vontade de corrigir”.

“É o livro que tem que ser inteligente e não o autor”.

“Quando estou escrevendo profundamente tenho a impressão que alguém está ditando”.

“Eu penso que é o nome do leitor que deveria estar na capa do livro e não o do autor porque é o leitor que completa o jogo literário com a leitura”.

“Eu escrevo um livro para corrigir o anterior”.

“Será que um livro esta acabado ou definitivamente inacabado?”

“Não é o autor que acaba o livro. É o livro que decide se livrar do autor”.

“Eu particularmente gosto dos livros grandes. O livro tem as páginas que ele quer e não as que nós queremos”.

“Gosto muito dos livros de Garcia Márquez, mas não gostaria de tê-los escritos”.

“Jorge Amado era um homem muito melhor do que os livros dele”.

“Certa vez perguntei a João Ubaldo Ribeiro: Que preguiça é essa, João! Por que você não escreve mais? E ele me respondeu: Eu escrevo sim. Meu pseudônimo é Antônio Lobo Antunes”!

Carne de Merda

2011-07-08T14:14:00.000-07:00

- Querida, essa carne está uma merda!

- Ai, Amor... Obrigada!

Neurônio Adormecido

2011-07-07T13:46:00.000-07:00

- Oi! Por favor, onde fica a Rubem Berta?
- Eh... Ru-bem Ber-ta?
- Isso!
- Você tá querendo ir pra Rubem Berta?
- Exato.
- E você quer ir daqui pra lá?
- É óbvio.
- Bom, a Rubem Berta...
- Sim!
- Eu não conheço, não.

Ricardo Delfin

Cheirata

2011-07-04T20:02:00.000-07:00

Acomodados confortavelmente nos assentos da neutralidade dos odores, dispuseram à mesa as carreiras dos cheiros das palavras. A grande noite dos aromas teve início com a doce e alva fragrância loira de decote. Puro sexo em pó aspirado com fome por uns, com admiração por outros... mas teve quem preferiu esperar pela próxima carreirinha, aquela de chocolate, um prazer menor por apenas R$ 6,50. A terceira carreira entrou de surpresa rasgando o nariz de todo mundo, um cheiro de bode e puteiro com buceta suja lá no finalzinho. Todos amaram esse perfume, que na verdade era de saudade. A quarta era uma carreira que levou três anos para ser sintetizada. Masculina, de voz de cigarro com pinga, um pouco de madeira e perfume caro e original. Foi criada para sobrepor os odores de concreto mas, no entanto, teve como fins a fertilidade interestadual, a canção de ninar e o tesão por palhaços de cabelo vermelho. Alucinados, acabaram a noite em uma longa viagem por motéis sem sexo e cidades distantes.

(F.)

(Imagem: Smell ++ por James Auger. Um vídeo AQUI)

street view

2011-06-30T17:14:00.000-07:00

Azul de pincel

Árvores de plástico
na praia artificial
e um sol constrangido

paraiso liquido
sopra pro oeste aquela
alegria de mentira

(L.Fuentes)

(Imagem DAQUI, de Jon Rafman, um artista que coletou fotos do Google Street View. Explicações AQUI)

2011-06-26T20:35:00.000-07:00

.
Abra suas asas
Solte suas feras
Caia na gandaia
Entre nessa festa
E leve com você
Seu sonho mais louco
Eu quero ver seu corpo
Lindo, leve e solto
A gente às vezes
Sente, sofre, dança
Sem querer dançar
Na nossa festa vale tudo
Vale ser alguém como eu
Como você
Abra suas asas
Solte suas feras
Caia na gandaia
Entre nessa festa
E leve com você
Seu sonho mais louco
Eu quero ver seu corpo
Lindo, leve e solto
A gente às vezes
Sente, sofre, dança
Sem querer dançar
Na nossa festa vale tudo
Vale ser alguém como eu
Como você
Dance bem
Dance mal
Dance sem parar
Dance bem
Dance até
Sem saber dançar
Dance bem
Dance mal
Dance sem parar
Dance bem
Dance até
Sem saber dançar
Abra suas asas
Solte suas feras
Caia na gandaia
Entre nessa festa
E leve com você
Seu sonho mais louco
Eu quero ver seu corpo
Lindo, leve e solto
A gente às vezes
Sente, sofre, dança
Sem querer dançar
Na nossa festa vale tudo
Vale ser alguém como eu
Como você
A gente às vezes
Sente, sofre, dança
Sem querer dançar
Na nossa festa vale tudo
Vale ser alguém como eu
Como você
Dance bem
Dance mal
Dance sem parar
Dance bem
Dance até
Sem saber dançar
Dance bem
Dance mal
Dance sem parar
Dance bem
Dance até
Sem saber dançar

Enxoval para o Bebê Diabo

2011-06-26T18:40:00.000-07:00

Como bem se sabe, o Diabo fugiu para o Nordeste há muitos anos e desde então mora lá. Casou com Auxiliadora e teve cinco crianças e duas criaturas: Berenice, Beladona, Benjamin, Belzébio, Belatrix, Belizário, Belano. Foi aniversário dele estes dias (O Diabo só poderia ser de Touro ou de Capricórnio), apesar da idade, fez uma festinha, mais pelas crianças mais novas. Teve bolinho, uns salgadinhos, umas garrafas de Cerpa, umas doses de Pitú. O sogro trouxe uísque. Chovia e só vieram uns amigos mais chegados. Os filhos ficaram jogando Playstation com uns joguinhos piratas. O Diabo falava muito quando criança, até inglês ou latim se atrevia. Mas, conforme os anos passaram, ele foi ficando mais e mais calado.

Dia seguinte, despediu-se de Auxiliadora. Explicou o motivo. Ela entendeu e começou a chorar. Ele disse onde estava o dinheiro e deu a senha da conta do banco. Auxiliadora foi fazer um último café e ele foi despedir-se dos filhos. Dormiam todos no mesmo quarto. Só Berenice acordou e aproveitou isto para abraçá-lo bem apertado. Ela nem reclamou do enxofre.

Era madrugada ainda e ele caminhou em direção a estrada. O céu abria-se em laranja, o mundo aqui embaixo coberto de sombra. Um vira-lata foi latir para ele, tombou morto em seguida e sem explicação.

A bandidada corria solto naqueles sertões e os ônibus agora só vinham em comboio para se protegerem. Havia empresa que contratava até uns jagunços para acompanhar durante aquela parte do percurso. O Diabo estava sozinho no acostamento, fez sinal para os ônibus que pararam um atrás do outro. Ele se perdeu um pouco, procurando aquele que ia para São Paulo. Pagou direto ao motorista, o Diabo nem precisava ser telepata para ler seus pensamentos: piadas de cornos. Sentou-se, colocou os foninhos e ficou ouvindo Asa de Águia.

O Diabo voltava para São Paulo, ia visitar a mãe pela última vez antes do fim do mundo.

Segundo o Notícias Populares, em 1977 nascia em São Paulo, o Bebê Diabo. Detalhes AQUI.

Enxoval para o Bebê Diabo

2011-06-16T18:29:00.000-07:00

Somos animais que lambem uns as genitálias dos outros e eu querendo dar uma lição de moral na criatura, só porque ele tinha torturado e humilhado o amiguinho. Fui teorizando sobre a igualdade, sobre a tolerância, sobre o advogado do pai do moleque ser um dos melhores do país e eu nem tenho dinheiro para pagar a escola, mas aquele verme ficava olhando para mim sem querer entender. O moleque é viado, viado pai! Ele é judeu e viado! Metido, se acha o macho, se acha o escolhido. Eu tentava explicar que não era assim, que não podíamos deixar o sangue ferver só porque o outro não se encaixava na nossa fórmula, porque não se ajoelha diante de nossa superioridade. Os tempos são outros, outros. E o diabo do menino nada, emburrado, circunscrito em sua certeza de que tem inseto que deve ser pisado antes que se alastre. E eu olhava para o teto, aquilo era um anátema, as palavras rareando diante da possibilidade de me foder mais e mais por conta daquela mola de insultos, daquele possuído. Olhe, preste atenção, tem coisa que não pode, você está entendendo, não pode! Ele riu com o canto do lábio, quem é você pra falar. Poderia dizer, seu pai, mas somos animais que lambem as genitálias uns dos outros... Arranquei sua cabeça, corrigindo o erro da concepção, sem alguém para ser processado não havia como me complicar. Agora entendo porque Ele morreu, filho é de matar, é de foder. Nunca mais, essas crianças são os demônios.

Segundo o Notícias Populares, em 1977 nascia em São Paulo, o Bebê Diabo. Detalhes AQUI.

nicho

2011-06-10T20:13:00.000-07:00

"Refugiou-se num beco quieto para se fazer apresentável. As roupas que havia conseguido agarrar antes de fugir eram uma confusão só, mas serviram para evitar que ele atraísse uma atenção indesejável. Enquanto abotoava as calças - o corpo parecia tenso como ressentido por estar oculto - tentou controlar o holocausto que trovejava entre suas orelhas. Mas as chamas não cediam. Cada fibra sua parecia viva ao fluxo do mundo ao seu redor. As árvores ao longo da estrada, a parede às suas costas, as próprias pedras do calçamento sob seus pés descalços lhe atiçavam fagulhas e queimavam agora com fogo próprio. Ele sorriu ao ver a conflagração se espalhar. O mundo, em cada detalhe ansioso, sorriu de volta.

Excitado além do controle, virou-se para a parede contra a qual se apoiara. O sol havia caído por completo sobre ela, e estava quente: os tijolos cheiravam maravilhosamente. Depositou beijos em suas faces terrosas, as mãos explorando cada reentrância. Murmurando besteiras adocicadas, baixou o zíper, encontrou um nicho confortável e o preencheu. Sua mente corria com imagens líquidas: anatomias misturadas, femininas e masculinas em um único indistinguível congresso. Acima dele, mesmo as nuvens haviam pegado fogo; enfeitiçado por suas cabeças em chamas, ele sentiu o momento elevar-se em sua excitação. A respiração era rápida agora. Mas o êxtase? Certamente continuaria para sempre."

A Idade do Desejo (conto), Clive Barker,

(Imagem Parede do Amor, Verona.)

Enxoval para o Bebê Diabo

2011-06-06T18:14:00.000-07:00

Teve os chifres e o rabo retirados cirurgicamente no nascimento. Com os signos da maldade assim extirpados, estava livre para "demonizar" o mundo completamente camuflado. Ainda garoto, adentrava cultos evangélicos para provocar orgasmos em fiéis a cada grito de “aleluia”, colaborando assim para a incluir a congregação cristã da nova era no Guinnes Book pelos 3478 gritos de “Aleluia” durante as 3 hs de culto (nenhuma citação foi feita sobre o esperma que corria pelas pernas dos fiéis de sexo masculino). Já adulto, divertia-se em brincar com os fluidos corporais - porra, mijo, sangue – em lugares sagrados – igrejas, santuários, salões. Estudou para ser pastor e fundou a igreja “SEMENte da Salvação”, cujos templos eram verdadeiros parques aquáticos de uma água viscosa e esbranquiçada que faz bem para a pele. Atraiu milhares de seguidores, que doavam todas suas economias, velhos, deficientes, anões, albinos, ciganos, judeus, todos gritando “aleluia! aleluia!”, mergulhados num mar artificial da mais pura quente e aconchegante porra.

Segundo o Notícias Populares, em 1977 nascia em São Paulo, o Bebê Diabo. Detalhes AQUI.

Enxoval para o Bebê Diabo

2011-05-30T18:08:00.000-07:00

Rosa choque

Nunca ela esteve tão radiante. Mesmo com a cara lavada, os cabelos meio oleosos e o cansaço do parto, Priscila era só orgulho e vaidade. Dera à luz um garoto forte e agora mostrava o troféu cor de rosa aos visitantes. Pai não havia, pelo menos ela nunca revelara quem era. Quando a barriga começou a ser visível, ela apenas dizia que era uma produção independente. Morava com duas amigas mas mudou-se para um apartamento maior, segundo ela para poder cuidar melhor do nenê. Nunca explicou aquela licença inesperada de dois meses, nem o fato de ter voltado dela com a cabeça raspada. O bebê era lindo mas eu juro, mas quando o toquei no escuro, o brilho que vi em seus olhinhos era vermelho.

Segundo o Notícias Populares, em 1977 nascia em São Paulo, o Bebê Diabo. Detalhes AQUI.

O corpo

2011-05-30T08:32:00.000-07:00

Sébastien Tellier - Look por RECORDMAKERS

O corpo existe e pode ser pego. É suficientemente opaco para que se possa vê-lo. Se ficar olhando anos você pode ver crescer o cabelo. O corpo existe porque foi feito. Por isso tem um buraco no meio. O corpo existe, dado que exala cheiro. E em cada extremidade existe um dedo. O corpo se cortado espirra um líquido vermelho. O corpo tem alguém como recheio.

ARNALDO ANTUNES - O Corpo

(Vídeo: Via.)

street view

2011-05-27T16:14:00.000-07:00

Superman interrompido
em cinza
a muralha
derrota

(C.Brites)

(Imagem DAQUI, de Jon Rafman, um artista que coletou fotos do Google Street View. Explicações AQUI)

Ata-me!

2011-05-05T08:53:00.000-07:00

Os besouros chegaram à mesa. Eram quatro, talvez três... ou cinco. Quando abrem as asas é difícil contá-los. Tocavam as antenas. Primeiro pensei que gladiavam-se, mas nenhum parecia ferido. Aproximei-me da janela através da qual podia ver a mesa. Não me surpreendeu descobrir, os besouros tinham bocas, e línguas. Não compreendia a conversa. Na escola preferi estudar espanhol, negligenciando a língua besouro.

Arrependo-me até hoje. Perdi um emprego por não falar besouro fluente.

(Por Ricardo Delfin)

Dedilhado

2011-04-30T20:31:00.000-07:00

"
DEDILHADO - Palavra que designa em música a melhor disposição dos dedos para a execução de um intrumento. Entre os alaudistas da Ásia Menor no século XVII, os dedilhados de Yuçuf Maçudi eram particularmente valorizados. A expressão "dedilhado do demônio" significa que esta passagem é de uma extrema dificuldade. Existe uma versão hispânica desse "dedilhado do demônio", utilizada pelos mouros.

Esse dedilhado só é conservado numa forma adaptada para o violão. Pode-se observar que o demônio tocava, empregando além dos dez dedos um undécimo dedo: segundo a lenda, era deste modo que o demônio utilizava a cauda.

Alguns dizem que o "dedilhado do demônio" possuía, em sua origem, um significado completamente diferente - na verdade revelava em qual ordem proceder para fabricar ouro, ou ainda como dispor as árvores frutíferas no pomar, se se quisesse colher frutos frescos do início da primavera até o outono. Somente mais tarde foi usado como dedilhado em música, de modo que uma sabedoria nova escondeu e enterrou outras sabedorias, mais antigas. Seu mistério pode, portanto, ser transmitido em todas as linguagens dos cinco sentidos, sem nada perder do seu poder.
"

MILORAD PAVITCH - O DICIONÁRIO KAZAR (edição masculina)

(Cena do filme grego "Dogtooth" (Dentes caninos?) indicado a Oscar de filme estrangeiro. VIA.)

2011-03-21T13:33:00.000-07:00

4 de outubro

Tenho maus olhos, eu, a quem tanto comprazem os livros. Qualquer esforço maior prejudica-os; o meu gosto de ler é temperado pelo risco. Com o globo ocular um tanto dilatado (acontece, olhando-me no espelho, pensar que as córneas vão cair dentro da pia), tenho um ar alucinado e pareço incrédulo diante do mundo, o que é certo.

OSMAN LINS _ A RAINHA DOS CÁRCERES DA GRÉCIA

Ata arrepiada

2011-03-16T05:43:00.000-07:00

Oxossi. Cunhã. Ogun. Nunca os segundeiros foram tão imolativos, evocativos. O pai de santo chegou, vestido propriamente. Recebeu elogios pela indumentária. Mas logo interrompeu a sessão de cumprimentos. “Vamos logo à cerimônia”, disse circunspecto. “Temos muito a fazer”, concentrou-se e abriu os trabalhos. Além das Nanãs presentes, galinha, muita galinha, mesmo que com sabor russo. “O que importa é a intenção”. E eles regozijaram nas intenções. Pelos presentes, pelos ausentes sobretudo. Cerimônia de letras, incorporações, evocações e, depois, risos, que a saudade era muita. De provocar os que não foram, mas ligados na mesma sintonia. Arrepios ao longe, chegando em ondas e abençoando o encontro. Arrepios bem perto nas ruas da noite da cidade que queria adormecer. Com ou sem teto.

(imagem Pierre Verger. Via Photojournal)

balcão

2011-02-24T18:14:00.000-08:00

Seu neto também se chamava Francisco. Lá estava ele do outro lado do balcão. Quiseram abrir espaço, avisá-lo para pegar a fila dos idosos e deficientes. Ele se recusou, acreditando que o faziam apenas por aquele lá do outro lado do balcão ser seu neto. Francisco não queria favorecimento. Precisaram insistir muito, e foi uma estagiária (tirando o piercing e o cabelo azul, pareceria Rosa) quem o convenceu. Um outro senhor, de aspecto mais urbano, tentou puxar conversa. Francisco evitava estes outros velhos das filas: costumavam reclamar de tudo, de todos, do mundo (era uma forma de evitar reclamar de si mesmo, de Deus, de tudo). Mas aquele velho era diferente. Comparou o tempo de antigamente e o de hoje e afirmava: este era o melhor tempo de todos. Francisco ouviu, mas não queria saber muito. Pensava nas galinhas, na chuva, na plantação. Ficou cabisbaixo: fitou os próprios pés, confinados em sandálias, ambos pareciam do mesmo couro ressequido. Francisco não era dado a fantasias, mas esquecera de um sonho no qual formigas se confundiam de caminho e faziam um ninho ali na sola, entre os dedos cor de pedra. O painel mudou de cor, e foi seu neto quem o chamou para ser atendido.

O neto não pediu benção nem nada. Francisco jamais ia falar com a vó ou com os pais sem pedir a benção. O neto tinha um fiozinho que saía de sua orelha, o velho lembrou-se de uma pescaria na qual levara o neto e este chorara no mesmo desespero do peixe vivo lutando para sobreviver. Agora ele mesmo se enganchava nos anzóis. O assunto que os parentes tinham era chato demais para desenvolver aqui: percentuais, juros, safra, terras. Francisco ouvia, mas não escutava. Deve haver uma hora para se usar calçados; uma hora para sair do mato; de perder a dó de matar galinhas; de aprender a falar direito; de deixar de roubar goiaba. Chega uma hora de deixar de ser Chico. Foi neste momento que Francisco percebeu que perderia sua terra para os homens que viviam atrás do balcão.

(imagem Sebastião Salgado - Sem título - 1983. Fonte: Antropologia Social.)

Os escritores assassinos

2011-02-22T17:35:00.000-08:00

"

Ano 2000. Entre as gélidas correntes do rio Oder, perto da cidade de Wroclaw, na Polônia, pescadores vêem um corpo boiando. Ao levá-lo para terra, as autoridades o identificam como Dariusz Janieszewski, dono de uma empresa de publicidade e membro de média importância na comunidade. Janieszewski havia desaparecido dias antes, e em seu corpo foram encontradas marcas de tortura. A causa de sua morte foi afogamento. O assassino, ao que parece, depois de torturá-lo até se cansar, limitou-se a amarrá-lo e jogá-lo no rio.

Tempo depois, o escritor Krystian Bala, filósofo com aspirações literárias, lança seu romance Amok. Nele, narra um assassinato muito parecido com o de Janieszewski. O livro, sem êxito de vendas, alcançou certa relevância no mundinho literário da Polônia e, graças a esta fama, um funcionário da cidade fez comentários na Internet sobre o crime e a obra de Bala.

De imediato, a polícia de Wroclaw prendeu o autor, a quem interrogou por 72 horas. Por fim, Bala foi liberado por falta de provas. A imprensa se revoltou contra a polícia e considerou o autor vítima da negligência das autoridades e do desespero por encontrar (ou fabricar) algum culpado pela morte do empresário. Bala aparentemente não conhecia a vítima e não havia motivo para que o escritor matasse o empresário. Mas a polícia não desistiu e, com uma investigação mais detalhada, descobriu que o filósofo havia conversado com Janieszewski no dia de seu desaparecimento. Depois, descobriu que o telefone celular da vítima, que não fora encontrado com o cadáver, havia sido vendido na Internet quatro dias depois do crime. O vendedor? Krystian Bala.

Faltava apenas uma peça para fechar o caso: não havia motivo para o crime. A polícia buscou pistas entre os conhecidos de ambos e descobriu que Bala era, na época do desaparecimento, amigo íntimo da ex-esposa do empresário. O autor foi novamente preso e, então, indiciado por homicídio. Apesar de alegar sempre inocência, foi condenado a 25 anos de prisão pelo assassinato do publicitário. Em sua defesa, alegou que havia se inspirado no crime para fazer seu livro, e que havia recolhido os detalhes da imprensa. Mas, segundo as autoridades locais, os trechos do livro são por demais exatos e mencionam dados que apenas a polícia conhecia. Graças à polêmica, Amok tornou-se um best-seller.
.
"

(Para ler o texto completo, com outras histórias de escritores assassinos, clique AQUI. Outros links para Kristian Bala: AQUI AQUI ou AQUI. Via Revista Speculum)

Prosa espontânea de Jack Kerouac.

2011-01-30T21:12:00.000-08:00

"this is Jack Kerouac’s list of 30 essentials from Belief and Technique for Modern Prose explicating in writing his Spontaneous Prose method:

Scribbled secret notebooks, and wild typewritten pages, for your own joy
Submissive to everything, open, listening
Try never get drunk outside your own house
Be in love with your life
Something that you feel will find its own form
Be crazy dumbsaint of the mind
Blow as deep as you want to blow
Write what you want bottomless from bottom of the mind
The unspeakable visions of the individual
No time for poetry but exactly what is
Visionary tics shivering in the chest
In tranced fixation dreaming upon object before you
Remove literary, grammatical and syntactical inhibition
Like Proust be an old teahead of time
Telling the true story of the world in interior monolog
The jewel center of interest is the eye within the eye
Write in recollection and amazement for yourself
Work from pithy middle eye out, swimming in language sea
Accept loss forever
Believe in the holy contour of life
Struggle to sketch the flow that already exists intact in mind
Don’t think of words when you stop but to see picture better
Keep track of every day the date emblazoned in yr morning
No fear or shame in the dignity of yr experience, language & knowledge
Write for the world to read and see your exact pictures of it
Bookmovie is the movie in words, the visual American form
In praise of Character in the Bleak inhuman Loneliness
Composing wild, undisciplined, pure, coming in from under, crazier the better
You’re a Genius all the time
Writer-Director of Earthly movies Sponsored & Angeled in Heaven"

(Via Literary Lovers)
(Foto Phillipe Halsman.)

Nº08: Ciranda

2011-01-02T18:25:00.000-08:00

Já passa da meia-noite, os passageiros desembarcam do trem com pressa, no desespero de não perder o último ônibus, que se ainda não saiu, está em vias. João gostaria de correr, mas está mancando, pé torcido. A estação é antiga, não tem elevador e você precisa chegar até a escadaria. Vontade de abordar a um destes estranhos: “Pede para o motorista esperar, pede para ele segurar só mais uns minutinhos, que eu já estou chegando.” Todavia esta não é uma cidade pequena; se fosse não haveria metrô. Uma cidade pequena, na qual todos se conhecem, cheia de pequenos segredos notórios, coberta pela vigilância dos vizinhos divididos entre repressores e calorosos. Aqui é cada um por si. E João acelera o que a dor permite acelerar, enquanto os demais se distanciam. Fica por último na corrida, passo a passo até alcançar o corrimão da escadaria fixa. João prestes a subir aqueles degraus todos quando vê no alto, no sentido oposto, diante da escada rolante: Maria.

Dali de onde está, João não tem certeza se Maria o viu. Improvável, pois a conhecendo do jeito que é, tão desconfiada, ciumenta, emocionalmente instável. João sabe que Maria não anda tomando seus remédios direito, mas ele não insistiu, nem tentou convencê-la do contrário. No fundo, João concorda com as queixas de Maria: sente sua letargia, a ausência do viço nos olhos, ressecada, quieta. Agora, entretanto, diante desta situação, João se arrepende de ter se calado a respeito. Já a imagina gritando lá do alto indiferente ao fato de estar em meio a estranhos: “O que você está fazendo aí? Já não deveria estar em casa? Não estava no velório daquela sua tia? Que perfume é este? Quem torceu seu pé?” Se Maria estivesse domada pela química, João poderia lhe contar a verdade, ou quase toda: sobre Sofia, sobre as jóias, sobre Calvino, o Instituto e o Falcão Maltês. Mas tudo dera errado, e João perdera celular, um dente e quase todo dinheiro: não fosse a enfermeira ruiva arrumar uns trocados para o ônibus, João teria que voltar para casa a pé. Agora sem nada só poderia esperar a fúria de Maria em tapas e arranhões e a humilhação pública de ser espancado pela mulher. Talvez nem tão pública assim, pois não havia mais ninguém na plataforma para dividir este embaraço. Contudo, é bom se lembrar da presença inescapável das câmeras de segurança e da certeza que um filme destes estaria na rede antes que se contratasse o advogado, algum capaz de conter a sanha sensacionalista dos curiosos.

Mas a mente de João trabalha com hipóteses, com as alternativas em jogo. Não poderia voltar correndo, tentar pegar o próximo metrô. Como se sabe, neste horário, os trens a circular são poucos e já passa do horário de funcionamento deles. Tampouco poderia subir correndo as escadas. Maria pregaria a vista naquela corrida manquitola, como se João praticasse marcha olímpica. Ela seria bem capaz de voltar pelas escadas e muito facilmente o alcançaria, não só pela sua velocidade (Maria foi campeã de corrida na escola), mas também porque com quase toda probabilidade já não haveria mais ônibus com o qual fugir.

Ocorreu a João de se abaixar atrás da mureta que separa as duas escadas. Porém, se ele se dobrasse rápido demais, óbvio que Maria atentaria nele. Quem sabe, preocupada, supusesse a queda de um estranho, um qualquer que sentiu-se mal e ficaria ali jogado até o dia seguinte. Mas, se por outro lado, ele se escondesse lentamente, Maria também desconfiaria. Por certo, acreditaria ser um ladrão, alguém armando arapuca, tocaia para atacá-la tão logo chegasse ao fim da escada rolante. Ela poderia inclusive empregar o que aprendera no curso de jiu-jitsu e defesa pessoal, puxar-lhe os cabelos, fazendo-o revelar sua face e então exigir explicações, explicações sempre insuficientes.

João precisa se decidir logo, o tempo passa e os passageiros já devem estar embarcando no ônibus no ponto diante da estação. Ele ainda está incerto se ela o viu ou não, porém começa a ponderar porque Maria também parou do outro lado da escada rolante. Vai ver ficou tão furiosa que não consegue esboçar reação nenhuma, como os dentes trincados e travados do cão antes de mordida. João evita encarar Maria, isto seria difícil, ela está longe, mas deixa a imagem da mulher em seu campo de visão. A princípio, imagina ser uma bolsa. Mas depois observa que se trata de uma tipóia. Como ela teria machucado o braço? João pressupõe um acidente no treino de jiu-jitsu, mas hoje não há aula. Quando precisou mentir a respeito do velório da tia em Santos, Maria respondeu que ficaria em casa assistindo a um filme de John Woo. O que ela fazia ali, na estação, tão longe de casa? Pretendia passar a noite fora, certamente, pois o próximo trem seria o último daquela noite. Suspeitando de uma traição, João deseja/não deseja estar com sua arma: enfurecido atiraria dali mesmo. Ele sabe que acertaria, sempre teve boa mira. Ah, e se Maria tentasse escapar, fugir na hora do último trem, ele se jogaria diante dela, João bem mais forte e pesado, e ela veria a porta automática se fechar e a escapatória desaparecer túnel adentro. Durante aqueles instantes, João divaga sobre o que teria levado Maria a estar lá, na estação, naquele horário: começa a juntar os fatos e relembra da ligação durante a madrugada de um homem chamado Platão e daquele repentino interesse sobre ourivesaria e das anotações sobre o Templo do Sol. Estaria ela envolvida com a Organização ou seria um caso com o professor de jiu-jitsu? Deve ser a Organização, pois ela não sairia para encontrar o amante assim, toda desarrumada, usando o metrô. O mais lógico seria pegar um táxi. Ou esperar o homem passar em casa, afinal ela não esperava que João aparecesse por lá. A não ser que estivesse apaixonada. Ou encurralada.

* * *

Relembraram uma cena do filme de Woo, as armas dos irmãos/inimigos apontadas contra a boca um do outro, no nariz o cheiro de outras pólvoras: como as serpentes no caduceu, como dois corpos no espaço em mútua atração e repulsão, na órbita dos desesperados, girando ao redor de si mesmos na ciranda em direção ao ralo do mundo.

(Escher.)

A. T. A. [Armada de Traficantes de Almas]

2010-12-27T06:20:00.001-08:00

Rumo ao concílio da seita, nuvens de tags despencaram num temporal de bits gelados e doídos que nublaram completamente o pára-brisas do meu pequeno veículo. Parei o blindado vermelho-fogo num posto abandonado onde a sorte me entregou apenas quatro zumbis. Eles protegiam um pacote de biscoitos sujo de fuligem (esquecido numa prateleira baixa) e uma bomba cheia de combustível. Graças a isso consegui escalar ao topo do Umbral ainda dirigindo.

Lá em cima, escolhi uma trincheira e desembarquei armado com uma escopeta de elétrons e uma faca santa. Cruzei o bloco que me separava do ponto de encontro sem gastar munição, degolando apenas dois cadáveres ambulantes no caminho. Não havia nada que atraísse os zumbis para o velho cinema abandonado naquela madrugada jubilosa. Entrei sem problemas, mas notei alguém encolhido nos fundos, à espreita.

Trocamos um cumprimento de longe e nos reconhecemos. Nosso xamã chegara antes de todos. Usara de sua magia. Era um bom amigo e me saudou com alimento puro. Logo depois chegou o metamorfo ainda em forma caprina. Os restos de zumbis escorriam dos chifres na cabeça. Quando se transformou de volta em humano, a sujeira desapareceu. Assumindo esse outro disfarce, ele parecia um profeta, um mendigo. Um andarilho como eu.

Terminamos a primeira fase juntos em tempo recorde e aguardamos nossos consoles individuais salvarem o progresso. Calibramos os controles disparando palavras contra um novo professor cruel, preparando a decolagem pelo portal que surgiria em breve. Nossa nova missão era seguir direto ao resgate da esposa do xamã e dos filhotes do metamorfo.

Assim fizemos.

A garota estava aprisionada no matadouro de um homem de carne, refém de um salame aproveitador que enfiara-lhe prazeres estranhos corpo adentro. Os filhotes do caprino estavam junto dela, balindo. Todos reunidos como recheio de sonho. Resgatamos o grupo e destruímos o homem de carne com plasma de realismo. Ele era o chefe de fase e fechamos mais uma etapa. A pontuação não rendeu a fase de bônus e vimos o velho jabuti lamber nossa musa entre as pernas bem diante de nós. Estávamos indefesos. Ela gozava e ria.

Apelamos para os grande mestres. Do Tarantino, recebemos uma espada samurai cada um e o Nolan abriu o portal que nos levaria à próxima missão, mas foi Lhosa quem nos tirou dessa enrascada. Ele refletiu nobreza na nossa linguagem com letras espelhadas em noite de sol à pino. Usei a metalinguagem da caldela de um jovem mestre para nos enfiar na terceira e última fase: uma masmorra abafada dentro do porão de uma velha padaria sagrada. Agora os zumbis vomitavam álcool sobre nós. Encharcados e entorpecidos, usamos nossa última reserva de alimento para recobrar energia e vencer os mortos que restavam com moedas eletrônicas.

Voltamos pra fora e, ao avistar o blindado rubro-sangue, soube que o jogo estava próximo do fim. Sacamos espadas para desafiar os caçadores de escalpos e a briga foi ótima. O xamã desastrado me feriu de leve no ombro, mas era um bom amigo e não merecia retribuição. Depois, ele sacrificou-se no último portal para nos levar até o grande chefão da fase final:

Você.

Salve o jogo e não desligue o console enquanto a luz da lua estiver piscando.

Atal.

2010-12-20T08:46:00.000-08:00

Levantaram-se após o dilúvio, sacudindo a pele solta e espantando os musgos formados pelo tempo de chuva e choro derramado durante todo aquele ano.

Os nove pitagóricos sobreviveram embalsamados em azeite de oliva, mesmo alguns não suportando o cheiro e o gosto, que por acidente, entre um espreguiçar e um encolher, acabassem por roçar parte do corpo do outro em suas bocas e narizes.

Neste tempo de insônia povoada de sonhos, fora inevitável um esfregar de corpos, uma escorregadia mão besuntada de desejos. Parte deles, mesmo quando em sono profundo, alcançavam o nirvana do orgasmo raro e solitário. Eram toques sutis em tetas flácidas, ou maduras, raspas de masturbações galácticas, elevando penises flutuantes em água benta. Eram mulheres e homens. Eram corpos. Eram almas.

E dois anjos, em esfera distinta da plantação de tomates, cebola, queijo e azeitonas onde se encontravam, erguidos agora, zelavam por eles enquanto saboreavam chocolates de anis e isopor.

Agora, em novo princípio, conclamavam uma homogeneidade de encontros. Um despertar em velocidade oposta ao tempo disposto em suas vidas. Eram da mesma natureza. Logosóficos? O que entendiam do tempo vivido, não sabiam.

E os nove partiram a cada moda, a cada forma. E sabiam haveria tempos de chuva de novo, de plantações, de insônias e de despertar.

nº 10: Apesar de seus olhos desesperados

2010-09-20T19:53:00.000-07:00

Maria debruçada sobre João. João deitado ao pé da escadaria vê os degraus que o levariam à saída. Assim, sob esta perspectiva, desaparece rumo ao teto de concreto da estação. João se lembra da lua-de-mel em Cancún: de uma pirâmide pré-colombiana, onde os sacerdotes arrancavam corações e os arremessavam pulsantes escadaria abaixo. Sente algo grudento a molhar suas costas; percebe que é sangue quando encara Maria, Maria e seus olhos desesperados.

Já havia algo parecido com desespero em seus olhos enquanto ela descia a escada rolante. João subia os degraus da escadaria fixa, paralela a esta e escutou um gemido abafado que se aproximava. Ele estacou e passou a observar aquela menina de cabeleira vermelha. Maria aparentava vergonha de braços cruzados e uma mão ocultando a boca. Algo parecido com maquiagem borrava seu rosto e não escondia sinais do choro.

João é casado. Um cara sossegado, tanto faz se for por preguiça ou por amar Joana: não pula a cerca, nem tem uma tara especial por adolescentes. Mas por estar já um tanto alto pelos uísques e cervejas da festa no escritório, por ela ter escondido o rosto, por ela ter grandes e lacrimosos olhos azuis. João afrouxou a gravata e ficou parado ali no meio da escada, observando-a.

Maria estava encardida, mas tinha um estilo moderno, não sei se diria gótica, talvez classe média: uma calça preta justa sobre pernas magras, uma malha de listras grossas como faixa de pedestres, os cabelos lisos cobrindo a mochila de urso de pelúcia, mas em um conjunto meio desarranjado, imundo e amassado como um vira-lata. João pressupôs uma história triste, fuga de casa, pai violento, mãe repressora, um primeiro amor que terminou mal, como sempre terminam mal os primeiros amores. Lembrar de seu primeiro amor fez João continuar a subir a escada. Esqueceu-se da menina, mais preocupado em comprar dropes para disfarçar o bafo de álcool.

Entretanto, não havia primeiro amor na história de Maria. Devia ser meio-dia quando os caçadores invadiram sua casa. A mãe a sacudiu com força para acordá-la, dedo no lábio em gesto de silêncio e num sussurro ordenou que se escondesse na caixa d´água. “Vamos dar um jeito nestes homens maus”, assegurou seu pai. Maria assentiu silenciosamente, abraçou os dois e inspirou fundo querendo guardar o cheiro. Eles a ajudaram a subir pelo alçapão do forro. Ela caminhou com cuidado, desviando da luz que vazava entre as telhas, enquanto escutava os tiros e gritos. Arrastou o tampo e mergulhou naquele espelho frio e escuro da água.

Ficou ali, orando aquilo que lhe era possível orar, esperando. Maria empurrou o tampo e saiu de seu esconderijo. Os raios de sol se inclinaram e mudaram de lugar, passara-se uma hora ou mais. Ela se moveu silenciosamente para não alertar os caçadores. Contudo, um cheiro de fumaça e um brilho alaranjado se infiltrava pelas frinchas do forro: os homens atearam fogo à casa e esperavam do lado de fora, em um último ato antes do anoitecer. Ela abriu o alçapão e um sopro quente de fumaça atingiu seu corpo.

As chamas se espalhavam rapidamente. Maria pegou uma coberta velha e imunda esquecida ali e a encharcou na caixa d´água. Saltou no buraco do alçapão, esperando talvez uma morte breve sob as chamas, disparos de estacas ou pulverizada por água benta. Contrariando o esperado, já passava da meia-noite e ela sobrevivera, ferida, desamparada, mas ainda vivia. Ou algo parecido com isto. Pretendia se refugiar nos túneis do metrô até a noite seguinte, mas a fome a perturbava e seus olhos eram desejo e desespero e ela também viu João, João subindo as escadas em um balançar bêbado. Ela tenta se controlar, consegue se conter até o final da escada, mas como uma criança mal-comportada diante da mesa de doces, ela volta correndo, sobe os degraus de cinco em cinco e ataca João pelas costas. Ambos caem violentamente e antes que ele possa entender o que está acontecendo, já está deitado aos pés da escadaria, Maria debruçada sobre João, a boca e as presas imersas em sangue, e João murmura ao encarar o rosto dela.

-Eu sabia, eu sabia que era bonita.

Fonte imagem: esqueci. Foi de um tumbrl, acho que este.

Cyberata

2010-09-03T22:26:00.000-07:00

Cyberata, agosto de 2010.

Nos reunimos ao som incessante de drágeas motorizadas que continham em seus interiores essência e morte. Ao fundo, na esquina uma guitarra violava o sossego do encontro. Não que fosse um ritual, não que fosse sagrado – tampouco era profano –, mas havia a sede de meses tensamente cálidos, pinicando nossas gargantas; e havia na lista de criaturas (sempre tem uma lista, sempre tem criaturas) uma velha bruxa plantando pessoas em seu quintal na Cidade Ademar, conformando o desespero de homens vegetalizados pela modorra da existência e pelo medo de encararem sua nova condição: planta. A velha não imaginava que plantaria pessoas, mas queria isso, só não sabia ainda. Recebia de campanhas de doação de roupa etc, toda a sorte de peignoir. E há mais de trezentos anos, só se vestia assim. Principalmente, quando recebia a visita de mandrágoras feitas de sêmen enforcado e rijo. Talvez não tão rijo quanto aquele garoto – apodrecido ao nascer – que costumava mostrar-se pinto por baixo das mesas, elencando quais as meninas veria por dentro. Há quilômetros dali uma adolescente naufragava em mil, talvez milequinhentos litros d’água, rezando para que não a encontrassem, para que não acendessem as luzes, para que as frinchas do teto permanecessem inalteradas enquanto ela esperava o fim do incêndio. (O incêndio kriptoniano que a separaria para sempre de seus pais). Enquanto na estação de metrô João a esperava, ébrio de uísque e escritório, desfilando para si, sua filosofia vadia e as coisas que pensaria quando finalmente a visse, quando finalmente sentisse o toque de seus lábios e dentes afiados. Não era pedófilo, nem estuprador. Já o homem de Tundra, esse sim. Estuprava sua mente com doses cavalares de cus de mendigos rasgados – não mais de menininhas – e chegava todo dia em casa decapitado, levando consigo a lasanha que a mulher, também um vegetal, comeria antes de moer-lhe o espírito com as lamúrias da vidinha que levavam em Tundra. Valei-me meu Coletivo-dos-Anjos!, a trama temporal era tão intensa que gostava de dizer isso esperando por Tarik, senhor do tempo e dos crimes, novato na arte de matar pessoas mais de uma vez e também na arte de pegar sua mulher com outro, toda vez que voltava no tempo. Abdala o alertara sobre isso, eram companheiros, não podia ser diferente. Vigiavam crimes ocorridos, sem nunca poder mudar o resultado. Oxalá tivessem vindo conosco. Pelo menos, naquela hora, a guitarra seria calada a balas. Não tínhamos pretensão de demorar, mas queríamos. Queríamos voltar pra megalópole: uma bolha de aço transparente que flutuava sobre nossas próprias cabeças, nos dizendo não faça isso, depois de tanto tempo, não faça isso, compartilhe-se, vire pó, neblina, uma tenda no deserto, mas não faça isso, não deixe de lado a sua essência, soque-a numa drágea motorizada e siga o caminho da guerra da paz, é lá que estaremos todos, é lá que encontraremos as sombras, e a memória que é real, não essa, inventada toda hora, coberta de tosse e cigarro, de abortos e fodas mal dadas. A coisa ia nesse ritmo, e, eis que surge Joana, não a Joana que se casara com João por ele não ser pedófilo, nem estuprador – diferente do homem de Tundra –, e sim, Joana, a outra. A que media os níveis psicodélicos (psicotrópicos?) de nossa razão, necessária razão, e, entre um gole e outro de sumo de gente-vegetal (sim, ela conhecia a velha bruxa...) enquadrava-nos nos mais variados níveis de insensatez, porém sempre com o mesmo carimbo: anormal. Hmpf, se ela visse como se comportam os que faltaram, chamaria imediatamente os crono-meganas e desmantelaria nosso pequeno conchavo ideicônico. E não fosse o Dr. Nassar – treinador estilístico de Tarik e Abdala, co-criador da máquina do tempo diraquiana – ser o único mendigo anão remanescente na megalópole, ainda estaríamos reunidos, semi-ébrios de essência criadora, esquecendo-se de nossas drágeas motorizadas, de nossos ossos, de ranhuras e frinchas causadas pelo mal uso da existência, e felizes, ao nosso modo, mas felizes.

nº07: Negativo

2010-09-03T21:42:00.000-07:00

João não pegou o metrô naquele dia. Não sentou no assento preferencial, destinado aos inválidos. Não perscrutou discretamente os demais passageiros. Não ouviu o condutor da composição anunciar sua estação. Não seria sua estação, porque não estava lá. Não desceu, não cruzou a linha amarela de segurança na plataforma ou as trilhas em relevo para as bengalas dos cegos. Não acompanhou a multidão no caminho para a saída. Não foi mais um, embora sempre tenha sido. Não subiu passo a passo os degraus da escadaria fixa. Não viu Maria do outro lado. Maria também não estava lá, então não haveria Maria para ver. Ela não desceu as escadas rolantes. Maria não viu João do outro lado. Nem esperou o trem chegar, nem ouviu seu sopro rugir no túnel, nem o freio rinchar nos ouvidos. O trem que não levou Maria sumiu na escuridão no caminho para as demais estações.

João e Maria que não pegaram o metrô naquele dia. Nunca esperariam encontrar seu amor no metrô. João e Maria que não estavam sozinhos, estavam um com o outro, em um não-lugar todo deles.

(Fonte clipe: Mrs Muddle - Bebê de Rosemary, por Twink)

Os de segunda em antologia

2010-09-02T09:10:00.000-07:00

Quatro dos Escritores de Segunda compõem o time dos autores de Mecanismos Precários, antologia de contos organizada por Nelson de Oliveira e Claudio Brites, que será lançada no sábado 11 de setembro, num lançamento "bombástico" na sede da editora Terracota com direito a coquetel e show de jazz.

Esperamos poder contar com a presença de todos vocês. Compareçam!

nº09: Escadas

2010-08-31T20:00:00.000-07:00

Que é das sombras?
Um balão vazio
Que é da memória?
O filho abortado
Que é das sombras?
O medo de fugir
Que é da memória?
Um beijo na avenida
Que é das sombras?
O natal no armário
Que é da memória?
O enlace dos ratos
Que é das sombras?
Um diálogo a nado
Que é da memória?
O intento do corpo
Que é das sombras?
O lance que não acaba
Que é da memória?
Um amor tão grande
Que é das sombras?
O pavor de me encontrar
Que é da memória?

(Tiago Araújo)

Rua 13, casa 4 fundos, Cidade Ademar

2010-08-24T08:40:00.000-07:00

Nunca tanta inocência/ Nunca antes nem depois
Phillip Larkin, poeta inglês (1922/1985)

Era muito cedo. O dia ainda dormia quando o homem bateu palmas junto ao portão torto. Nenhum sinal.. Acanhado, mas ansioso, insistiu outra vez. E então ouviu lá no fim do corredor um par de chinelos inaugurando a manhã, arrastando-se lentamente. Acendeu-se uma luz na pequena varanda e lá de trás surgiu a senhora, enrolada num peignoir que há muito perdera a cor do estampado. Ainda inchado do sono, o olhar era sereno, acolhedor, mas ela nada disse.

Tirando a pesada chave do bolso e, erguendo a madeira que insistia em despencar, abriu apenas a portinhola e indicou com a mão o caminho até a saleta pequena ao lado da sala de visitas.

Norival era apenas angústia e Conceição já perdera a conta de tantos como ele que a procuraram. Puxou uma cadeira junto a pequena mesa e pediu que a esperasse. Passaram-se alguns minutos, eternidade. Até que ela voltou já de vestido verde, um casaquinho por cima, os cabelos grisalhos e crespos besuntados de creme e atados num coque e, nas mãos, duas canecas de um chá muito doce que ele não soube precisar o sabor.
— Então, meu filho, me conte, o que o trouxe aqui?
— Eu não sabia mais a quem procurar. Me falaram da senhora. Desculpe ter vindo tão cedo — disse o homem aos solavancos, voz incerta, meio encoberta.
— Não tem precisão disso não, moço, velho acorda cedo mesmo. Mas diga.
— Bem, dona, nem sei direito como explicar, mas é uma coisa que está me deixando louco.
— Tome o seu chá, se acalme e comece do começo.
Foram só dois goles. Mais, não conseguia. A garganta parecia fechada, o peito travado. Abriu o zíper da jaqueta e tentou respirar fundo.
— Quem indicou a senhora foi o João da....
— Isso não carece não, moço. Se veio aqui é porque tá precisado. Anda, me conta — interrompeu ela, jeito manso.
— É que têm aparecido umas coisas estranhas no meu corpo.
— Esquisitas? Como assim?
— Verdes. Isso, elas são verdes. Começou no meio dos dedos do pé. Depois debaixo do braço. Quanto mais eu esfregava no banho, mais isso crescia.
— É que nem uma mancha?
— Não, dona Conceição. É que nem planta, parece que tem raiz. Isso tem me deixado desesperado. Nem deixo mais minha mulher encostar em mim de medo dela descobrir.
— Já veio gente aqui com tudo quanto é problema. Mas como este seu, eu nunca ouvi. Mas diga, isso dói?
— Doer não dói. Mas aonde esse verde aparece, eu preciso molhar a toda hora, senão fica seco e aí começa a pinicar. E a coisa está aumentando. Semana passada, esse verde começou a brotar lá nas minhas partes. E ontem acordei com folhinhas saindo da orelha. Nem tive coragem de ir pra fábrica. O que os colegas iam dizer? Eu ia virar piada.

As palavras de Norival saiam em jorro. Os olhos eram de súplica. Sabedora dos segredos do mundo, Conceição apenas ouvia o homem, deixou-o falar, se lastimar até quando quis. Quando terminou, ela se levantou, foi até um pequeno altar no canto da saleta e ali ficou como que orando em silêncio.
Exausto de tanto falar, Norival ficou quieto. Esperava o milagre. E então a mulher foi até ele e, de forma delicada, porém certeira, arrancou duas minúsculas folhas de dentro da orelha com raiz e tudo. Uma, ela enterrou num pequeno vaso cheio de terra que tinha apoiado na janela.
Sentado, Norival chorava compulsivamente. Conceição, de pé, apenas o envolveu com os braços, um afago terno, depois o benzeu. Em seguida, fez com que ele terminasse de tomar o chá. Depois colocou o pequeno vaso numa sacola plástica, dessas de supermercado, e disse a ele que deixasse num lugar aberto livre para o sol e o vento e aguasse a planta diariamente. Ao se despedir, recomendou que fosse para casa, dormisse e pensasse muito sobre a vida que andava levando. Em dias tudo estaria bem, garantiu.

Quando o homem saiu, Conceição voltou à saleta, pegou o galhinho que restou e serenamente foi até o fundo do quintal. Com uma das chaves abriu a porta do jardim secreto de ervas. No canto da direita, havia um espaço já pronto, a terra revirada, adubada, e delimitada por um circulo de pequenas pedras, como que esperando por aquele plantio. Finalmente ela conseguira o seu pé de gente.

Mister Mario Miranda Wong Quintana

2010-08-24T03:20:00.000-07:00

Mister Mário Miranda Wong Quintana

Não era difícil ver aquele senhor nesta mesma praça alimentando aos pombos. Ele acompanhou a colocação de grades, portões e interfones sob as marquises onde anteriormente se amontoavam os sem-teto. Percebeu a troca dos bancos da praça por novos, ergonomicamente voltados a colocação de bundas e totalmente desaconselháveis a quem tentasse tirar uma soneca ali. O senhor Mário escreveu um poema criticando e denunciando o desprezo da sociedade por aquelas pessoas e o enviou aos jornais. Amarrou a mensagem na perna de seu pássaro favorito e o soltou pela janela. Apesar da assinatura graciosa de Miranda Passarinho, o responsável pelo envio da mensagem era Wong, uma de suas cinco personalidades identificadas e diagnosticadas posteriormente pelo renomado psiquiatra e militar da reserva Capitão Rodrigo Terra. Internaram aquele senhor no Instituto Psiquiátrico Forense para observação, e pararam de aparecer pombos mortos. Como nada é perfeito, também ressurgiram os mendigos na praça. Dormiam sentados, confortáveis em seu desconforto. Talvez nunca mais ouvíssemos falar dele, não fosse outra de suas personalidades, o paranóico fumante piromaníaco Quintana Boleadeira. Em meio a fuga de sua cela, ateou fogo nos colchões provocando o incêndio do edifício. Após uma noite de mortes, feridos e da maior fuga em massa de psicopatas e maníacos homicidas da história de Porto Alegre, a brigada militar e os bombeiros conseguiram controlar as chamas. Em meio aos populares que testemunhavam as operações de rescaldo, um ou dois internos hesitavam em voar para mais longe. Uma enorme coluna preta subia ao céu claro de inverno. Talvez pelo frio, um lamentou a demolição de sua antiga moradia. O outro acompanhava a fumaça que lembrava uma lava leve no ar e murmurou encantado por aquela manhã “As únicas coisas eternas são as nuvens.”

(...)

2010-08-14T14:07:00.000-07:00

Geysa e o guêiser

2010-07-20T18:29:00.000-07:00

Geysa não tinha pernas. Perdeu-as num acidente de trem. Eu não sei os detalhes. Ficava na cadeira de rodas vendendo flores e soldados a pilha que se arrastavam e atiravam. Era na Estação, a meio caminho entre a Biblioteca e o Estádio. À noite, seu tio desempregado a buscava numa Brasília. Dentro, ficavam tupperwares vazios, cheio das migalhas de doces e salgados vendidos. Ele a erguia no ar, os olhos curiosos secavam os cotos das coxas morenas sob os holofotes dos faróis de carros, viaturas e coletivos no trânsito congestionado de início da noite.

Um dia, o tio avisou: melhor não irmos amanhã. Imagina, amanhã não vai ter nada, fica sossegado. Ela emprestou um vestido vermelho da vizinha. Usou uma calcinha branca. Melhor perfume falsificado. O tio não quis levá-la quando a viu daquele jeito. E ela, "imagina, eles são todos gente de bem". A Brasília parou, o tio armou a cadeira de rodas e a banquinha. Ligou alguns dos soldados. Retirou as flores murchas. Colocou uma mais ou menos no painel do carro. Despediu-se.

Lá pelo meio da tarde, começaram as sirenes. Depois os cavalos e a tropa de choque. As pessoas começaram a correr no sentido do Estádio. Um cavalo acompanhava estes fugitivos, o pé preso no estribo e um policial arrastado no asfalto.

Ela desviou o olhar. De longe, depois dos automóveis virados e do incêndio na Estação, ela viu a multidão saindo da Biblioteca; eram estudantes, todos eles nus, as caras pintadas de bandeira e os pintos duros como mastros.

Tirou o espelhinho e começou a passar o batom.

(.)

A busca pela espada d’A Tríade

2010-06-30T10:40:00.000-07:00

Quer ganhar a réplica de uma espada templária?
Você pode conseguir participando da jornada em busca dos segredos de A Tríade, no RPGCON 2010.

A corrida pelos prêmios vai acontecer durante o evento. O campeão será presenteado com a verdadeira espada de André de La Rochelle, o último templário, e receberá o romance A Tríade, em casa, antes de todo mundo. E os nove que chegarem depois dele, não se arrependerão.
No entanto, a pesquisa pelos mistérios já começa agora.
Esteja preparado.

Qual é o meu domínio?

Para te ajudar, espalharam-se pistas por todos os cantos da ciberrealidade.
Além de serem aperitivos especialmente preparados pelos autores, cada uma delas também é um enigma.

Procure os textos e responda:

Qual o nome do anjo injustiçado?
Qual é a cor do manto do mercenário francês que serve aos Templários?
Qual o nome do Rei?
Que relíquia foi encontrada pelos nove?
Quem é o portador de pragas?

Então, envie a resposta de cada enigma para o email enigma@atriade.com.br
Para cada resposta certa você receberá um pedaço do pergaminho onde está escrita a resposta para o enigma principal: qual é o meu domínio?
Quem tiver a resposta desse primeiro segredo estará muito mais perto da conquista final durante o evento.

Entretanto é bom que saiba que, independente de qualquer resultado, sua jornada só está começando.

"Não tema nada, a morte é o destino do homem"

Portal 2001

2010-06-29T18:25:00.000-07:00

Planetas invisíveis: Diana

(Capa coletânea Alice in Chains)

(Abaixo: via Neatorama - Ephemicropolis)

The making of Ephemicropolis from Peter Root on Vimeo.

A vida

2010-06-25T07:55:00.001-07:00

Ignorância

2010-06-24T21:02:00.000-07:00

Não consigo escrever sobre amenidades. Tudo me é tão intenso e viral ou, seria visceral. A merda do cachorro na calçada, pregando na sola do meu sapato e todos dizendo ser um sinal de entrada de dinheiro. Levar meu carro para lavar e em seguida cair uma tempestade, mesmo que até a retirada do lava-rápido, o dia estivesse ensolarado. Descobrir a ausência da frente do som do carro, guardado no porta-luvas por uma semana. Até então, não sentira sua falta. E não conseguir lembrar-se de todos os lugares onde o carro ficou desamparado de mim. Eu não sei falar de amenidades. Meu salário que não chega ao fim do mês e as cobranças que chegam tão rápido. O tapaço que dei na cara de alguém no passado, voltando na cara de meu filho. Não consigo pensar em amenidades. A revista que assino e me chega quase todos os meses, porque algum vizinho viu a capa de seu interesse e a levou consigo. Deixar um depoimento no Orkut, íntimo e o receptor, o publicar. Levantar todos os dias à mesma hora e só perdê-la no dia em que não se podia. Eu não sei o que são amenidades.

(Denize Muller)

Paraíso Líquido: Convite Oficial!!!

2010-06-14T11:59:00.000-07:00

Tái!

Abraços,

Tiago Araújo.

Paraíso Líquido

2010-06-08T10:05:00.000-07:00

Caros correlegionários,

convido-os para o lançamento do livro Paraíso Líquido do escritor Luiz Bras.

O lançamento - na verdade, o primeiro Sarau de Ficção Científica do Brasil - acontecerá no próximo dia 26, no Espaço Cultural Terracota, sede da Terracota Editora, que fica na Avenida Lins de Vasconcelos, 1886. Próximo à estação Vila Mariana do Metrô.

Na programação do evento, haverá leitura dramática de trechos do livro, além de músicas consagradas da MPB que estão relacionadas ao universo da FC e aos textos do Luiz Bras.

Nosso staff:

Cláudio Brites - Voz (e insanidades psicomemoráveis)

Deise Sales - Vocal (e insanidades psicoparadisíacas)

Ely Guimarães - Vocal (e insanidades psicogênicas)

Thiago Camargo - Percussão (e insanidades psicodeleitáveis)

Tiago Araújo (eu) - Baixo, Violão (e insanidades psicolíquidas)

Além de é claro, o grande Luiz Bras, que irá autografar os livros do presentes e fará aparições psicofantásticas para nos mostrar que acima e abaixo de nossas vidinhas modorrentas, Mitra, o Libertador e Criador da Hiper-Realidade, observa atentamente Vanessa, Reiner, Sólido, Judite, Gasoso, a Paisagem e Jonas, o único que sabe que o fim do mundo será em 31 de Julho de 2013...

Nos próximos dias, postarei o convite oficial.

Abraços e até dia 26 de Junho!

Tiago Araújo

P.S. Dizem que o Paraíso não tem preço. Por isso, os livros serão distribuídos gratuitamente para todos que comparecerem.

Serviço:

Sarau de Lançamento do Livro Paraíso Líquido, de Luiz Bras

Onde: Espaço Cultural Terracota, Avenida Lins de Vasconcelos, 1886, (próx. à estação Vila Mariana do Metrô, linha azul, São Paulo, SP, Via Láctea, quadrante 2814 do hiperespaço)

Tel.: (11) 2645-0549

Quando: dia 26 de Junho de 2010

Horário: das 17h às 21h

Quanto: o evento será gratuito e os presentes receberão um exemplar do livro.

As gêmeas Olsen (? – 1907)

2010-05-20T05:48:00.000-07:00

Dentre as diversas atrações dos espetáculos circenses do século XIX que vagavam pelo interior dos Estados Unidos, uma das mais inesperadas era a presença das irmãs Taureias, Maria Ida e Mariana Adamanteia (é). Segundo os cartazes, Taureias (ê) seriam filhas de Centauros e Sereias; porém não dispunham de partes bestiais [1]. O nome verdadeiro delas evidenciava a origem latino-americana ou mediterrânea. Entretanto, adotaram o sobrenome artístico e escandinavo de “Irmãs Maria Ida e Mariana Olsen”. Para ilustrar sua imagem nos cartazes, usavam uma figura de Rainha de Copas, as tranças cor de feno unidas em um complicado nó central de inspiração mística. Sem dinheiro para as entradas, você talvez espiasse através de um buraco na lona. E então veria as duas. Embora apresentassem quatro membros, todos eram braços: elas não tinham pernas; quatro seios, mas faltavam as bundas; duas cabeças, ausência de culote e quadril e nenhuma vagina. Onde o ventre de uma terminava iniciava o da outra. Elas remetiam àquela serpente de duas cabeças, feita apenas de começos. O espetáculo delas tinha conotações eróticas: quando uma levantava a saia, lá estava a outra, de cabeça para baixo sob a primeira. E então, esta se virava e assim por diante, dando várias cambalhotas de tal forma que o público já não sabia mais onde era em cima ou em baixo. Vai ver, nem elas sabiam. Cantavam em um idioma crioulo misturando sueco, russo, norueguês, espanhol e nahuatl. Ao fim da música, elas tiravam as saias, deixando apenas os corpetes, sobre uma silhueta de poucas curvas. Os velhos vaqueiros ficavam loucos ao ver as duas se sucedendo e sacavam seus revólveres e disparavam para o alto. O apresentador interrompia o tiroteio: mãos abertas e cartucheiras na cintura. Só depois de cessados os tiros, cheiro de pólvora pelo ar, chamava ao palco “El Comanche Borracho”. Surgia então um homem barrigudo em trajes indígenas. As vaias iniciais eram substituídas por risos quando os espectadores percebiam que o homem estava bêbado[2]. Prendiam as duas a uma roda e esta era colocada em movimento. O apresentador pedia silêncio: o número era perigoso e exigia uma grande concentração. Para o índio, o palco era um navio e o mundo, a tempestade. Mas antecipariam o final do espetáculo para você, um empregado do circo o surpreenderia; sem piedade, o jogaria longe depois de uns catiripapos. Apesar dos tapas e tudo mais, ainda assim você se lembraria da beleza estranha delas, daqueles grandes olhos tristes. Eram obrigadas a devorar coco de criança, para que pela outra boca saíssem pétalas. Brigavam muito, por banalidades: era difícil conciliar a vontade de ambas em ficar na posição normal. Em geral, ficavam estiradas em uma rede, lendo revistas francesas. Permaneceriam no Circo Mantecón por muitos anos até a morte do marido em um acidente incomum envolvendo cangurus e borboletas [3]. Segundo os registros históricos, existiram apenas exemplares femininos de taureias. Acredita-se que os masculinos – devido à sua natureza - estrangulam-se dentro do ventre da mãe. Não possuíam umbigo [4] As Olsen foram as últimas irmãs Taureias registradas: faleceram em doze de dezembro de 1907 na cidade do San Juan, México, em idade avançada. Não deixaram filhos.

* * *

(1):
Não confundir com a Taureia (é): criatura similar ao Touro, mas com cauda de baleia, responsável pelo afundamento de inúmeros navios na costa malgaxe. Alguns especialistas consideram a criatura do Oceano Índico uma subespécie do Mermahuatauro, avistada raramente em mares ou céus nórdicos. Ver NADIR, Abu Abdallah Muhamad “Relatos de Naufrágios na Costa Oriental da África: de 1000 a 1500”. Tradução Kawan Zarif; Recife, Editora Nautilus, 1969

(2):
O célebre humanista francês Claude Beau Zeau Klaun (1881-1938) classificaria este riso como um riso de identificação, no qual a audiência reconhece a semelhança do falar e do gestual do palco com aqueles da vida real, sendo em geral paródico e de fundo preconceituoso. Sim, pois como bem se sabe ainda hoje os índios norte-americanos vivem em um processo de degradação social e à margem da sociedade, sendo o alcoolismo e o suicídio resultado comum desta situação. Ver KLAUN, Claude B.Z. “Qual é a graça? Explicando a piada: Por uma explicação e taxonomia do humor”; Tradução Jean Michel Jarret; Rio de Janeiro, Editora Antárctica, 1953

(3):
Para detalhes, ver: INNUIT, Jean Michel & LEDGER, Jonathan Custer “Homeopatia Arqueológica Ártica: memórias do gelo do mundo pré-histórico”, Tradução Aluísio Alonso; Porto Alegre; Editora Globo, 1987.

(4):
A ausência de umbigos ou de registro de outros casos neste século levou à suposição que as Taureias pudessem ser um resultado de uma intervenção cirúrgica radical. Fatos recentes parecem corroborar este ponto de vista. No início da década de 50, um cientista soviético chamado Vladimir Petrovich Demikhov conseguiu transplantar a cabeça, ombros e parte dianteira de um cachorro pequeno em um mastim adulto. Os animais sobreviveram por alguns dias. Durante os quinze anos seguintes, o cientista refez várias vezes o transplante, todavia em nenhum caso os cães sobreviveram por mais de um mês. No início da década de 70, um outro cientista, desta vez o médico norte-americano Robert J. White (posteriormente se tornaria consultor de Bio-ética do Vaticano) promoveu transplantes de cabeças entre macacos Rhesus. Veja o documentário “Dr. White’s Total Body Transplant”, disponível no You Tube ou (mais rápido) leia o conteúdo deste LINK (Via Sedentário & Hiperativo). A repercussão do caso chegou a inspirar filmes de qualidade discutível.
Diante destes fatos escabrosos e amplamente divulgados, chegou-se à uma nova teoria conspiratória, esta tradição tão norte-americana. Suspeita-se que as Taureias pudessem ser fruto de um experimento cirúrgico com a macabra intenção de criar monstros circences. Veja Ortiz, James Wido,”Aberrações Circenses no Oeste Americano após a Guerra da Secessão”, Tradução José Canjica Maupassant; Rio de Janeiro, Rio Gráfica Editora, 1979. Infelizmente, nove metros de lava cobriram o sepulcro delas depois da erupção do vulcão Paricutin em 1952, tornando impossível a verificação atual de tais hipóteses.

(imagem Hans Bellmer... La Poupeé...Links AQUI )

nº06: Escadaria

2010-05-12T19:45:00.000-07:00

Quando a porta fechou, deixou um vazio. A mão espalmada na janela do vagão era a fotografia da despedida. Era o desconsolo. E a vida que se espalhava desordenada nos próximos 60 anos não poderia ser mais sem graça. Foi o que pensou naqueles poucos segundos que se congelaram entre o beijo e o baque das borrachas da porta.

Então mudou de casa, de caminho, de marca de cigarro e de óculos, de café para chá de boldo, de horário de trabalho e foi mudando o quanto pôde, mas a imagem era nítida: o beijo, o baque e a mão espalmada marcando o vidro. Só não conseguia deixar de ir uma vez por semana àquela plataforma, na segunda porta do terceiro vagão, com uma esperança de ela esta na porta. Era o que pensava. Ficava ali das 20h00 às 20h30, às quintas-feiras. Um pouco antes, ou depois. E nada acontecia.

Não era quinta, ou quarta, muito menos terça, mas numa segunda-feira que por acaso desembarcou ali, na plataforma. Esperou dez minutos, pouco mais, ou menos. Olhou no relógio duas vezes. O eco do nada se confundia com o rangido agudo dos trilhos. Subiu na escada rolante com a esperança de que ela o levasse para longe dali. E um olhar pescou o dele do meio daquela massa quase amorfa que descia apinhada. Quando os olhares se cruzaram, na mesma altura, quase se atracaram, num afã que beirava o obsceno. E se viraram. E se encararam. Até o fim.

(Petê Rissati.)

nº05: Amazonas

2010-05-08T17:23:00.000-07:00

A porta do metrô abriu, e, lentamente, João saiu do vagão. As pessoas corriam para entrar no trem, apressadas. João tossiu. Arrumou os óculos sobre o nariz e procurou as flechas de saída, uma vez que não havia fluxo de pessoas para se orientar. Alguns pareciam gritar para ele, mas João ouvia mal, coisas da idade. Entretanto, ele poderia ter notado no cheiro de algo queimando. Caminhou com vagar para a escada, o sapato chiando sobre o piso da plataforma. O trem partiu, a composição passando cada vez mais rápida a seu lado, o mundo corre e os velhos ficam para trás. Lá em cima, as Amazonas invadiam a estação. Os rinchos e cascos estalavam na calçada. Um policial tentara reagir e agora ele era arrastado no asfalto por uma guerreira a cavalo. A carcaça de um ônibus fumegava, elas jogavam roupas livros revistas dvds piratas para alimentar aquela chama. Apearam de seus corcéis, espadas em punho, escudos erguidos. Buscavam aqueles que tentaram fugir por ali. Disparavam setas e arremessaram lanças contra passageiros e funcionários. Alguém que filmava os eventos com um celular teve a mão decepada. Um grupo rodeava a bilheteria à prova de balas. Os funcionários se escondiam ali dentro, chamavam por ajuda. Golpes de maças contra o vidro desenhavam estranhos girassóis. Finalmente trouxeram o candeeiro para os archotes e as flechas. Queimariam eles ali, em meio ao dinheiro, às moedas, aos bilhetes de metrô. As pessoas se deitavam e se encolhiam, as Amazonas puxavam estes pelos cabelos, roupas, mochilas. Deixavam estes degolados, os gritos afogados na mancha lenta densa de sangue pelo chão. Outros corriam, mas as setas varavam a carne interrompendo a fuga. Uma mulher da limpeza reagiu com vassouradas e até acertou uma antes de ser talhada pelos sabres. Alguns eram poupados, acorrentados, empurrados para a rua onde ocorriam outros massacres. E João subia as escadas com dificuldade. Nem viu o cadáver que descia sobre a escada rolante, a flecha certeira nas costas. Maria, a assassina, caminhava lentamente em meio aos gritos: queria se certificar que aquele estava morto. O corpo chegara ao fim do percurso e era sacudido pelas ondas dos degraus da máquina como se fosse um afogado. Arco ainda na mão, retirou outra flecha da aljava e desceu a escada rolante para recuperar a seta sangrenta. Ignorou as instruções de segurança aconselhando a sempre segurar o corrimão. Maria percebeu o velho subindo as escadas. Se antes ele estava alheio a tudo, agora notou aquela seminua, um dos pequenos seios mutilados. Ela retesou o arco que cedeu com um rangido reclamação de corda e madeira. Quando os dedos afrouxaram e a seta saltou com um silvo no ar, Maria o reconheceu, talvez tarde demais:

-Vô..?

(Kate Moss. Não lembro onde achei esta foto)

ATAraio veados

2010-05-04T19:25:00.000-07:00

Sim, meus caros irmãos, meus estimados drugues... Era uma Sexta Feira Santa, dia que Nosso Senhor Bog pereceu na cruz, feriado que todos os decrépes precisam ficar em suas tocas, entatuzados pensando em todas as estrumadas feitas na vida... O governo emitiu o soviete de toque de recolher; como em todos os anos. Eu avisei isto a BB, mas ela não quis nem saber:

-Eu liguei para todo mundo e ninguém vai viajar no feriado. Traga umas bebidas.

Lógico que ninguém iria viajar: a previsão era de precipitação de cinzas por aqueles dias. Mas era aniversário da Claudinha e não ia furar. A gente chamava ela também de BB, não sei se era porque ela era uma lesbo novinha ou se era pela Bardot.

Usei as vias secundárias para evitar as barricadas das brigadas evangélicas. As ruas estavam vazias. Preferi estacionar um pouco distante e caminhar. A cada passo, meus sabogues levantavam um pó fino e mérsque que sujou as barras de minha calça. Esperei na esquina até certificar-me que não vinha ninguém e fui até a casa. Não queria dar o azar de cruzar com um milicente. De fora, era evidente a movimentação da festa, as golosses, as gargalhas, os govorites, o Amadeo bem gronque na vitrola, me lembrou a um destes filmos estarres de Natal que passavam na TV, não lembro mais qual.

Quem abriu a porta, foi a Krizzy. Estava bonita, a devótchca. Vestia – como sempre – uma roupa branca e estava dependurada no teto fazendo aquelas travuscas de vampiro. Ela se soltou de lá e feito uma gata virou no ar e caiu de pé no chão em um tumdum pesado.

-Meu querido, como está..?, com um sorriso onde se vinham os zubes pontiagudos pronto para uns plóches nos chieéques dos desavisados.

Cumprimentei o restante dos drugues e bretes de nossa alegre confraria horrorshow, além de uns liúdes que eu não conhecia. Estavam a Ester, o Thiago, Isidoro, Bruno, o Alê, o Dênis, e mais uns outros que desmemoriei. O Otávio ensinava à Claudinha a dar uns golpes de dratsa sobre o tatame: na hora, Otávio esgavaratava a BB, que reclamava da força. Não era muito justo um curumin dar porrada na cunhatã. Mas a gente conhecia o Otávio, de iarbos maiores que o gulliver, sempre querendo ser machão, quebrar tudo, um cara da pesada, já havia sido preso algumas vezes, mas sempre escapulia: seu pai se esfolava no Ministério e ele nunca ia deixar seu querido pimpo se dar mal numa Prisesta. A Claudinha, apesar de esganada, conseguiu perguntar:

-Você veio sozinho...? Cadê o Flavio?

-O Flavio ficou em casa, preparando declaração de IR.

A Fê se esmerava atrás do bar preparando molôcos e drencons. Deu para perceber que ela estava meio piânitsa depois de experimentar zerocentos coquetéis.

-Apenas pra ver se está bommm...

E me estalou um betchov na minha bochecha.

-Êêê... Você não sabe que meu negócio são os Tchelovéques, não?

-Ué, você precisa abrir seu gulliver a novas experiências...

-Niet, meu gulliver só quer saber de abrir outra coisa... rs

Nos fundos da toca, os casais estavam na maior Arena. Descobriram que 60% das separações aconteciam devido às tarefas domésticas. Bruno e Thiago se posicionaram de um lado do anel e Isidoro e Alê no outro. Eu não entendi bem qual era o grande problema. Achei que tinha algo a ver com unhas e o mal do saponáceo sobre a derme. O Dênis me explicou: aquele que cede não é homem.

A gente chamava Dênis de dedé e babúshca, aludindo ao fato de ser o único avô entre nós. Era uma brincadeira para encher seus gréjines. Dênis estava muito bem, mas porque não atormentá-lo um pouquinho...? Ele já fora um cara mais nervoso, mas de um tipo que saía para punchar e terminava punchado. Sua jina o abandonara e só agora depois que a filha deles tivera uma munhequinha, ele reencontrara sua família. Agora gargalha mais. Mas ele já confessou para mim: se rever o tchelovéque da jina arranca-lhe o cabo de panela e o arremete aos jacarés do Tietê.

O pessoal estava na maior confraria. Eu cantei Linda do Roupa Nova. Mas a Fê estava impossível, ela queria me fazer hetero:

-Eu SEI que você cantou para mim..., e segurava minha mão.

-Arre!

-Larga mão de ser bunda mole...

-Mas para você, o pau vai estar mole também.

-Cabo de panela não fica mole, meu drugue...

A Fê era uma menina muito tímida, tímida demais para estes nossos tempos tão exibicionistas. Baseado-se na lei de oferta e demanda, a timidez deveria valer mais hoje em dia. Não que sirva de alívio para quem é tímido. Porém, bastava uns goles de molôco e a moça queria baixar as calcinhas e oferecer a nijinsky pro primeiro que aparecesse. Ficava bebinha e taradinha. Por algum motivo misterioso, ela encarnou em mim, e não no Dênis. Perguntei a ela o motivo:

-De enrugadinho, só gosto do saco. Mas se VOCÊ estiver, eu encaro vocês dois...

-Eu só vou, se o Dênis for...

-Sai pra lá, de pinto de homem já basta o do meu neto na fralda...

Aí começaram os preparativos para o sarau cinematográfico. Funcionava assim, depois da Grande Queima de Livros, às pessoas só era permitido assistir aos filmos. Por mim, tudo bem, sempre odiei ler. No máximo, gibi do Conan. Então, não existiam mais saraus, recitaus, etc e taus. Então, a Claudinha e a Esterzinha inventaram esta história de sarau cinematográfico... A gente se reunia e relembrava o pedaço de um filmo que vejassistimos.

Otávio pegou sua rabeca e fez a trilha sonora... O Bode interpretou o discurso sobre a paixão que Sandoval declama em “El Secreto de tus Ojos”. Isidoro descreveu a abertura de “A Touch of Evil” de Orson Wells. Claudinha não negou seu lado BB e nos recitou “Et mes fesses? Tu les aimes, mes fesses?”. Otávio - óbvio - fez o nascimento de Zé Pequeno em “A Cidade de Deus”:

-Dadinho o caralho, meu nome é Zé Pequeno, porra.

Todos estavam empolgados com películas horrorshow e eu escolhi uma cena que gostei de um meia boca. Enquanto eu fazia a minha parte, a Fê esfregava seu pezinho descalço nas minhas costas.

-O Chamado 2. Muito pior que o primeiro. Mas há uma cena... há uma cena...Naomi Watts e seu filho vão fazer um passeio de final de semana em uma feira no bosque. Lembro ou imagino alguns brinquedos de parque de diversões. Nada muito espetacular. Talvez seja o equivalente a um destes parques de periferia que existiam antes do soviete anti-entretenimento. O menino está perturbado e não consegue se divertir. Faz frio. O menino vê entre a mata que arrodeia o local, uma sombra. Um veado. Naomi chama o garoto. Decidem ir embora. Discutem por algum motivo. O único bom motivo para haver continuação em um filmo de terror seria para revelar que o verdadeiro terror não acaba. Sempre ecoa. Nunca esqueço quando atropelamos um homem. Não esqueço o baque mudo da carne no metal. Mas isto não é o filmo, é outra história. A mãe e o menino discutem. Ela não presta atenção à estrada. O filho grita. Ela freia. O carro para. Há um veado. Bambi estragou os veados. Na Europa, ele ainda é um símbolo de virilidade. No rótulo do absinto, há um veado verde. Eles se batendo na floresta. Os chifres engalhados um no outro. Os machos morrem presos em seu ódio. O veado encara os ocupantes do veículo. Um outro animal se joga contra a porta do carro. Querem o menino. A janela quebra. Outros veados perfilam-se pelo acostamento. Eles se agrupam. Um terceiro se joga contra a porta da motorista. A porta amassa. Ela pisa no acelerador, o veado não sai da frente. Ela buzina. Os demais cercam-nos. A mãe avança, o carro sacode. O animal não cede. Ela acelera o carro e depois solta o freio de mão. O veado é empurrado até tombar sobre o capô. Dispara adiante. Os animais ficam ali, plácidos, vendo o carro ir embora.

Fui embora uma hora depois. Dou a desculpa das brigadas evangélicas. Foi a sorte: um vizinho fez a reclamação e a Krizzy precisou arrancar a cabeça de alguns distintos milicientes. Mas esta é outra história. Além disso, já não estava presente. Presente? Puta merda, esqueci o presente da Claudinha no carro!

Nº04: Os vivos e os mortos

2010-05-03T18:29:00.000-07:00

As escadas são paralelas, uma para subir, outra desce. As pessoas tateiam o corrimão de borracha, medem a velocidade dos degraus de aço a correr sob seus pés, deixam-se levar pela máquina; antes corriam, apressadas para chegar ali, então se aquietam, se conformam, se calam, silenciam, calmas ou sufocadas pelas demais. Entregam-se ao percurso. Sem ter o que fazer, batucam a borracha preta, procuram o espaço adiante onde as pessoas desembocam, ou veem a paisagem mudar lentamente sem esforço dos pés, como se flutuassem, como se estivessem mortos.

Mas aquela outra gente que escala os degraus ao lado não admira paisagens, não há espaço para isto. Precisa-se acompanhar o ritmo das demais, o rosto baixo para os próprios pés e degraus, para a bunda logo adiante, o som sibilante dos passos como o de muitos relógios marcando tempos diferentes, ou o de muitos pedidos de silêncio. E o peso de tudo que se carrega está ali, evidente nas bolsas, pastas, mochilas, sacolas, compras, naquele esforço inútil de quem está vivo ou Sísifo condenado, porque no dia seguinte, se estará ali de volta, no caminho inverso de ir para o trabalho. Rebanho, cardume, enxame. Sobrevive melhor quem não está sozinho, dizem. Mentira: sobrevive melhor quem está vivo.

E ali ele levantou o rosto, querendo ver um além adiante, saber se ainda faltavam muitos degraus, e ela no ritmo suave e contínuo da máquina o viu também e os olhares trocados ali, um fitando o outro, sem piscar, como animais predadores ou cegos. A máquina continuou a impelindo e a multidão atrás o impediu de se voltar ou de parar. O rosto um do outro se misturou com a indiferença dos outros todos vistos naquele dia. Mas por aquele breve pequeno momento souberam. E acreditaram.

Música de Philip Glass

(De um comentário retirado do YouTube sobre Koyaanisqatsi - @pim80180 : " I dont think its frightening. But it makes you conscious of a bigger movement which an individual can not control. Its the march of humanity in which we all take part. Its been going on for thousands of years en will go on long after we have died. It is maybe that overwhelming fact that may be perceived as frightening. But in the end we are all small pieces of this movement. It is us, but we cannot control it. A deep paradox in our (short) lives" )

HaiKai

2010-04-14T08:43:00.000-07:00

Outono!
A velha árvore, agora,
iguala-se às outras.

Nº03: perspectiva histórica

2010-04-13T06:48:00.000-07:00

1.METRÔ

Hoje em dia, o trânsito é uma reclamação constante. Em Londres, em meados do século XIX, também. Engarrafamentos frequentes de carruagens e cavalos. Esterco se acumulava pelas calçadas. Pressão sobre governo para encontrar uma solução. Surgiu a ideia do metrô. Os primeiros túneis não contavam com um sistema adequado de ventilação. Os trens eram a vapor, uma permanente e sufocante fumaceira preenchia galerias e estações. Já durante a escavação, alguns operários chegaram a morrer intoxicados na fumaça das locomotivas. O barulho provocava surdez precoce em maquinistas, mais uma entre tantas outras doenças de natureza laboral da época. De início, os vagões eram sem janelas, caixotes apenas com portas de entrada. Naquela paisagem subterrânea, janelas para quê? Além disso, pressupunha-se uma melhor proteção para os passageiros. A claustrofobia do público obrigou-os a reinventar o vagão com janelas. Felizmente estes são tempos passados e aqui não é Londres (apesar do desejo de muitos). Dentro das composições, as pessoas adquirem um ar bovino, os olhos mortos, enjaulados em seus pensamentos, hipnotizados pelos monitores digitais, ensurdecidos pelo som dos arquivos MP3. Talvez os antigos engenheiros tivessem razão em retirar as janelas. Às 17:17, Maria chega à estação de metrô, alheia do mundo ao redor e a como ele chegara até ali, concentrada na longa volta para casa.

2.ESCADAS ROLANTES

O reduzido tempo de espera faz das escadas rolantes um excelente meio de transportar pedestres. A máquina garante o fluxo contínuo e veloz de um grande volume de pessoas, ao contrário de elevadores e escadarias. Modelos diferentes foram patenteados desde 1859, mas apenas em 1896 foi construído um operacional. Era um brinquedo de um parque de diversões norte-americano. Divertido? Talvez tanto quanto hoje em dia seria divertido um teleférico (ou um bondinho). Em 1900 surgiu a primeira escada rolante comercial; recebeu o primeiro prêmio na Exposition Universelle em Paris. Os degraus não possuíam ranhuras e provocavam escorregões. Para evitar quedas, um funcionário de uniforme auxiliava no “embarque” e “desembarque” dos pedestres (em geral, um moleque de uniforme, comum naqueles tempos. Ganhavam gorjeta, quando não um convite de alguma senhora mais assanhada.). Ainda hoje, todos os anos acontecem milhares de acidentes em escadas rolantes. Cadarços, cabelos e pedaços de roupas presos entre as engrenagens e degraus. Outros estão relacionados a sua má-utilização: pessoas que tentam montar no corrimão, crianças que correm no sentido contrário da escada. Recentemente, norte-americanos descobriram um novo jogo arriscado envolvendo escadas rolantes, o “escalator-spinning”. Mas a maioria das pessoas é obediente e trata as escadas rolantes com a deferência de quem merece ser carregado como peças em linha de montagem. Concentrada apenas no movimento da multidão a sua frente, Maria prepara-se para descer as escadas rolantes rumo à plataforma de embarque, às 17:18.

3.ESCADAS FIXAS

“Ninguém terá deixado de observar que frequentemente o chão se dobra de tal maneira que uma parte sobe em ângulo reto com o plano do chão, e logo a parte seguinte se coloca paralela a esse plano, para dar passagem a uma nova perpendicular, comportamento que se repete em espiral ou em linha quebrada até alturas extremamente variáveis.”, já dizia de forma irretocável o escritor Julio Cortázar em “Instruções para subir uma escada”(1964). Faz muito tempo que o homem sobe escadas. As mais antigas escadarias construídas pelo homem remontam a seis mil anos antes de Cristo. Lugares altos eram e continuam sendo pontos estrategicamente importantes. As escadas forneciam meios de subir com um menor risco de desequilíbrio e ainda possibilitavam mãos livres. Como bem sabem os alpinistas, “descer” é tão ou mais arriscado que “subir” e as escadas concediam velocidade e agilidade. Para descer uma escadaria circular, o sentido era sempre horário e para subir, anti-horário, de forma a dificultar o trabalho de invasores e facilitar o dos protetores. A mão da espada era favorecida para quem descesse as escadas. A não ser que os invasores fossem canhotos, mas naquele tempo era uma obrigação ser destro. Mas João é indiferente a estas questões bélicas e de esquerda ou direita. Olha para o alto da escada sem razão aparente, talvez para confirmar que ele terá seus movimentos restritos ao do restante do rebanho a subir. E então ele a vê, de longe, descendo a escada rolante. À medida que avança, o rosto de Maria se aproxima e ele fixa-se nela, sob risco de tropeçar. As pessoas miram o chão ou a bunda de quem está adiante. João encara Maria. Ela está distraída, poderia deixar passar e acabar ali. Mas ela se surpreende com os olhos de João. Maria cora e abaixa o rosto. Talvez seja a timidez, talvez seja amor. Seja o que for, João decide ir atrás dela.

4.SENHORAS GORDAS

As senhoras gordas existiram desde sempre. Por toda a Eurásia, encontram-se pequenas figuras de pedra: são mulheres gordas, calipígias, regaços profundos, as formas arredondadas como bolas de sorvete sobre uma casquinha. Os braços finos, a cabeça sem rosto, coberta por tranças, ou chapéu ou olhos como os de um inseto. Pensava-se serem elas representações de alguma deusa feminina, a Grande Mãe, relacionaram estas imagens com a ideia de uma sociedade pré-histórica matriarcal. As imagens não ficam de pé, trazendo a suposição de se tratar de uma espécie de amuleto. Mas surgiram hipóteses nas quais estas figuras de pedra seriam brinquedos de homem, o equivalente ancestral da revista Penthouse. Os caçadores de mamutes usariam estes ídolos para se masturbar. Ou inserida na vagina em um ritual da fertilidade. Ou no rabo conforme a vontade. Nas paredes das cavernas, é difícil encontrar a figura humana bem representada. Alguns povos possuíam um senso artístico bastante desenvolvido: eram capazes de pintar com precisão e realismo animais selvagens; usavam o próprio relevo da parede da caverna para sugerir altos e baixos relevos. Já o ser humano era quase sempre esboçado, rascunhado, não se viam rostos ou pessoas. As imagens eram pouco melhores que bonequinhos de palitos. Apesar disso, em uma pedra no nordeste brasileiro ainda é possível reconhecer duas senhoras gordas. O povo argumenta ser possível acompanhar sua história como quem lê uma tira de jornal, apesar da crítica dos antropólogos que ridicularizam tais teses. Observa-se que estavam no caminho de um caçador. As imagens sugerem que o caçador não titubeou diante dos obstáculos obesos. Arremessou a lança contra as senhoras. Daquela vez, o animal escapou e as senhoras gordas sofreram o pior destino. A história sempre se repete, nunca da mesma forma. Vejamos, portanto, às 17:19, que duas senhoras gordas se interpuseram no caminho de João. Ele vê a Maria ir embora em um trem lotado para lugar ignorado, as costas dela prensadas contra o vidro das portas automáticas. As senhoras gordas prosseguem conversando, indiferentes. João gostaria de uma lança. Sem ela, volta a encarar a escadaria fixa, repleta de passageiros do trem que acabou de partir. São 17:22.

(=++=)

Aniversata

2010-04-08T05:29:00.000-07:00

Foi um pequeno encontro de fósseis reminiscentes e outros não, estes tidos como normais. E neste pastoril compareceram: caprinos, dragões, bebês, doutores, soldadores, historiadores (todos com suas parelhas), um vampiro e um legado de outros bichos mais. Para que se desse tudo em perfeita orla, uma especialista em dependentes cármicos esteve lá, Fredo também, ora arrancando as penas, ora colocando-as no lugar. No serviço de bar um ator dividia tarefas com um caçador; serviam drinks afrodisíacos temperados a desejo e moral. E enquanto, o bebê envelhecia um jogo de estratégia, que consistia em capturar peças isoladas (blots, ou seria brots), iniciou-se. No quadrante exterior os produtores de fumaça caçavam razões, entendimentos químicos e pescoços, assim como outras partes dos corpos. Sobraram cachos de cabelos pelo chão. No quadrante interior, o pintor desenhava no violão música favorecendo as relações. A dança que se fazia, era a dança dos amantes sem distinção de espécies, raças e ideais. Festejou-se, profano e sagrado, fantástico e real, festejou-se a vida, cruzada em um traço longínquo,ancestral.

Nº02: paranela

2010-04-07T18:41:00.000-07:00

Nº01: Negação do nada

2010-03-27T11:50:00.000-07:00

Acho que vou carpintar a ausência do fato. Sim, a ausência, ou será que você não percebeu o silêncio distraído? A cadeira sem ninguém? Vou entalhá-lo, com um pedaço de aço afiado pelo meu tédio. Minha mãe sempre falou para que eu comesse feijão, ajudaria na gastrite restrita aos dias chatos, mas feijão no verão é como esse metrô lotado, cheio de joelhos suados e sem portas de saída. Eu prefiro a carpintaria, forço o amorfo a ser, deformo o ser com minhas dentadas. Quase um deus, ou uma criança com massinha de modelar. São esse cotovelos, essas bolsas falsificadas e alarmes de relógio que fizeram o fato não vir, só seus primos tortos, aquele irmão que gosta de parecer com ele, até seu cão, mas não ele; o fato quando chega a gente sabe. Vai ver ele morreu. Eu odeio o metrô, não por sua rapidez anunciada, sua limpeza formalizada ou o vão entre o trem e meu dia ruim, mas por lembrar a quantidade de pessoas que moram nessa cidade comigo, uma infinidade de fossas nasais que ignoram os fios de cabelos, mais de 100! caídos todos os dias carregando seus de-eni-ás que não valem a perícia técnica. Procuro, cartazes, tevê, chiados de trios-elétricos-humanos, mas nenhum fato e eu assim... Pego o pedaço brilhante, vejo sua forma lisa de rasgar madeira, riscar vidro, olho ao redor, ousado e afiado, nos olhos agora, não nos pescoços. Nos olhos estão a verdade carregada pelas veinhas, pelas remelinhas e encontro, descendo a escada, um tronco de nuvem entre os corrimãos, uma menina com cara de faça, cheia de cantos arredondados, uma seta que se move para o centro de sua útero e se raspa em jeans. Se ela me viu, não sei, se isso é o fato, agora não importa, mas o meu calendário ganha um dia marcado com “x”.

aranha, três espécies de.

2010-03-03T04:35:00.000-08:00

a)

Cada vez que se arranca uma pata de azaranha-do-araguaia (Argyroneta araguaiensis), crescem mais duas no lugar. De tanto os pequenos peixes se fartarem, nasce então um ouriço-de-água-doce (Echinometra araguaiensis).

b)

As teias da azaranha-da-serra (Latrodectus terribilis familiaris) podem cobrir a distância de vários metros entre árvores e resistem bem a estação das chuvas e aos furacões, mas não às brisas. Os biólogos já registraram todo tipo de objeto encontrado em suas teias: aviões de papel, bexigas, latas de cerveja e pequenos troquilídeos. Os colibris capturados serão parte do incomum processo de reprodução desta espécie de artrópode: incomum não pelo fato dos machos cantarem para atrair as fêmeas; tampouco pelas fêmeas devorarem os machos tão logo se conclua o acasalamento; nem pela inserção dos ovos nos cadáveres dos beija-flores; também não se deve pela mãe azaranha canibalizar a própria ninhada tão logo esta ecloda dentro da carcaça de ossos miúdos. O estranho é que, devorada a última cria, a azaranha mãe usa as quelíceras contra o próprio abdômen e devora seus próprios órgãos, fiandeiras, patas, os olhos e resseca-se acompanhada de suas vítimas em sua antiga teia.

c)

A azaranha doméstica (Loxosceles nostalgicus) é relativamente comum, armando seus ninhos atrás de porta-retratos, rolos de filmes preto e branco, álbuns de fotografia ou agendas telefônicas. Inúmeros casos fatais de picadas acabam registrados como suicídios, especialmente por ocorrerem na época de Natal, durante os aguaceiros de final de tarde, pois os relâmpagos e o som molhado da passagem de carros de família no asfalto estimulam os solitários a percorrerem o fundo das gavetas e guarda-roupas em busca de tempos menos silenciosos.

(fotografia do ano de 1932, por Dora Maar: "Les années vous guettent (Nusch Eluard)". Dora Maar foi amante de Picasso, e salvo engano sua história está presente no livro "Lendo Imagens", de Alberto Manguel, da Cia das Letras)

(história com desenho e diálogos)

2010-01-07T02:08:00.000-08:00

(Portal Fundação)

Carmen Miranda

2009-12-24T04:48:00.000-08:00

Nosso pai foi Papai Noel.

Ele usava mangas compridas e ternos e coletes para esconder as tatuagens feitas na prisão. Foi assim que conseguiu aquele emprego. Nosso pai oferecia balas e doces, mas tinha unhas escuras e dedos ásperos. As mães não reclamavam do cheiro de cigarro, naquele tempo elas fumavam tanto ou mais. Quando a loja abria, não havia muitas clientes e ele ficava só com o fotógrafo, um sujeitinho perfumado que só pararia de falar depois de tomar um tiro na boca. Para não precisar encará-lo, nosso pai fixava o olhar no burro empalhado que era montado pelas crianças. Ficamos sabendo anos mais tarde que usavam olhos de boneca para preencher os globos oculares dos animais mortos.

Nosso pai fazia questão de lembrar como éramos seu inferno. Depois que fui à Coréia, o entendi melhor. Tanto que repeti muitos de seus erros. Nós também o odiávamos. Não estranhamos (ou não nos preocupamos) quando não voltou para casa. Em janeiro, encontraram seu corpo em meio à neve. A polícia acredita que ele bebeu demais, caiu e morreu na beira da estrada, enquanto tentava voltar para casa. No bolso, encontraram um recorte de revista com a foto de Carmen Miranda.

{ Inspirado pelas f otos macabras de Papai Noel: Creepy Santa Claus (post do Mental Floss) & Sketchy Santas ...BOAS FESTAS}

Coração agalopado

2009-12-18T04:54:00.000-08:00

Final de ano e a cidade ganha cor de vermelho, verde, prata, ouro e urgência. Sacolas guardando carinhos, pacotes prometendo abraços, fitas desenhando laços e amores, gente se prometendo mudanças. Arquitetagem de sonhos. Ninguém parece ligar para as filas, as listas, o congestionamento, os pedintes, o cansaço da balconista, a fúria do manobrista. Um novo ano virá e, com ele, os planos a realizar: pintar a casa, trocar o carro, mudar de bairro, voltar a estudar, emagrecer, perdoar, viajar, parar de fumar, mandar o chefe praquele lugar. E em doses cavalares beijar, amar, trepar com urro, a pele amaciar e o peito destravar. Vésperas do Natal,
noite alta, corpo esparramado no sofá, o pé com bolhas após um dia de compras, toca o celular.

Do outro lado, uma voz velha conhecida mas há muito distante. E aí, como vai? Viva o Orkut, finalmente nos achamos de novo. E as palavras jorram, se atropelam e se enovelam. Tanto pra falar, tantos acontecimentos desde então. Saudade braba, ninguém disfarça. Coração agalopado, o pensamento voa veloz rumo a um tempo sem tempo, um parêntesis blindando uma história guardada no arquivo das lembranças eternas. Impossível não delirar e desejar lá no fundo: será que agora vai ser diferente?

hipocampo

2009-11-25T17:34:00.001-08:00

(Portal Fundação se aproxima)

Lançamentos novembro e dezembro

2009-11-19T22:28:00.000-08:00

fonte Bibliodissey

a)CONTOS IMEDIATOS (Terracota)

Dia 28 de novembro, às 15 horas, Lançamento da antologia de contos de ficção científica Contos Imediatos.

Organizado pelo escritor Roberto de Sousa Causo, o livro apresenta um panorama da Ficção Cientifica nacional.

Com André Carneiro, Ademir Pascale, Ataíde Tartari, Chico Pascoal, João Batista Melo, Jorge Luiz Calife, Luiz Bras, Miguel Carqueija, Mustafá Ali Kanso, Sidemar V. de Castro, Tatiana Alves, Tibor Moricz.

Onde? Livraria Martins Fontes da Avenida Paulista, 509 (próximo ao metrô Brigadeiro). São Paulo.

b)MEU PAI SABE VOAR (FTD)

Dia 05 de dezembro, a partir das 15 Horas, lançamento de Marcelo Maluf e Daniela Pinotti.

Onde? Livraria Martins Fontes da Avenida Paulista, 509 (próximo ao Metrô Brigadeiro). São Paulo.

c)CARTAS do FIM do MUNDO

Dia 12 de dezembro: Cartas do Fim do Mundo. O livro reúne 13 "cartas" de autores novos e consagrados, cada uma dessas cartas escrita dia 31 de julho de 2013, brincando com a ideia do fim do mundo.

O livro reúne grandes nomes da Literatura nacional como: Os ganhadores do Jabuti Moacyr Scliar, Raimundo Carrero, Marcelino Freire, Márcio Souza e Menalton Braff. E mais os escritores Fausto Fawcett, Xico Sá, Luiz Bras, Luis Dill, Marne Lucio Guedes e Moacyr Godoy Moreira. E eu, Brontops, perdido no meio desta gente bamba.

Onde? Livraria Martins Fontes da Avenida Paulista, 509 (próximo ao Metrô Brigadeiro). São Paulo.

Noite molhada em ata semente

2009-10-29T07:14:00.000-07:00

Noite com gosto de cardamono e umidade de chuva, Santa Clara em doçura, coca cola sem açúcar, ouvidos generosos para relatos de velhos e novos amores. Letras boiando na sopa de vozes, timbres tão dissonantes em relatos atrozes de animais mutilados depois do prazer. Ah, a latente e deliciosa ameaça de quadris ondulantes.

Mas o tempo com pressa se impôs sobre a mesa, versões de um amanhã frio e próximo. Nada será como antes depois do garrote em cem anos, nem mesmo o mercenário incapaz de apagar as lembranças. Já na saída, o homem sonhado cede lugar ao atirador de facas que acerta bem no meio da fruta. Senha para a partilha de quinze sementes rondando dentes, aromatizando as cinco bocas num sabor do Oriente que será lembrado para sempre.

Laura Fuentes

Ata de um sopão de agosto

2009-10-19T05:46:00.000-07:00

O espectro do anão rondou o jantar ao ar livre. Livre? Dimensões e perspectivas nunca previstas, apenas imaginadas, admissão de fetiches e a conversa esquentou. Confidências. Um molestador internético, uma patricinha fútil, uma senhora das vozes que sabe ser assim a sua sina, a sua tara. Sim, o espectro do anão rondava a sopa dos comensais incomodados pelo sem teto incensado no fogo das dores, revoltas, rangendo dentes e abandono. Melhor falar do futuro: manipulação do hipocampo numa humanidade cada vez menos humana, sexo em parafuso como um chifre de narval. Mas o passado volta a rondar quando se sentem observados pelo homem de emoções puídas cercado de animais, únicas testemunhas da sua expiação neste plano. Faltou a sobremesa. E todos foram embora certos de carregarem um anão dentro de si.

Instruções de postagem da inesgotável srta Muller

2009-10-14T20:41:00.000-07:00

Antes de bramir seus fremidos, informamos que a postagem demanda que as mensalidades do carnê dos Escritores de Segunda estejam em dia.

Saliento que tentativas de suborno são inúteis e de perspectiva teratológica pois o absoluto e desenfreado Diretor Rissatti fica na Sala da Segurança, assinando memorandos e pedidos de suprimento de despesas e diárias, ao lado do Urso Kodiak empalhado de três metros de altura. Atrás deste, você poderá se deter junto aos diplomas e certificados de cursos de adestramento de animais ferozes e ensino de motociclismo a chipanzés. Não espere complacência. A mera suspeita da existência de caixinha implicará na soltura de tigres brancos da gaiola para encerrar a questão.

Portanto, será mais seguro se levar o recibo e quatro cópias, devidamente carimbadas pelo valoroso e infatigável senhor Cobbi, mais o aceite de catedrático indomado doutor Brites em três vias, uma com bic cor preta, outra com kilométrica azul e a terceira com ponta porosa verde. O conjunto será encaminhado ao departamento de descarbonamento (responsabilidade do excelentíssimo imperturbável senhor Lima), que fará um barquinho de papel com o segundo carbono e utilizará o terceiro para confetes pretos jogados em velórios políticos.

O primeiro carbono será endereçado para o departamento de nutrição pirofágica onde será acesa uma fogueira de cabelos cortados do venerável resplandescente doutor Maluf com os quais o impoluto e incontornável senhor Bode acenderá seus cigarros e colocará em um envelope para depósito no banco do Brasil na conta suiça da irremediável senhorita Fuentes até terça feira, dia 32.

Aí sim você pode postar no blogue.

E viva as instituições.

Pernil de carneiro torrado, erva dos sonhos e canja de galinha não fazem mal a ninguém.

2009-10-11T21:26:00.000-07:00

“O que conta é o que se faz, não o que se intenciona fazer”
Picasso

Quatros pratos conversavam, brancamente, sobre conteúdos com que os enchiam, com que os esvaziavam.Gostavam de serem fundos, não rasos. Sentindo, assim, uma colher qualquer, raspando sua bunda de louça-louca, soltando sons esganiçados. Só não aceitavam que viessem misturando “secos com molhados”. Porque sopa é para os fundos e sólidos para os rasos. E a todo prato que se preza, do chinfrim ao decorado,devem ser apresentados alimentos quentes, frios ou requentados, um modo de saber serem utilitários. Um em cada lado do quadrado mantinham-se ansiosos, com o próximo café, almoço, jantar, ou demais convidados. Ah, e quando no centro da mesa, potes eram colocados; grito-ralado suado e cansado, erva-sonho seca e macerada, sabiam o manjar era prenunciado. E sentiam orgasmo, não com a promessa do membro-braço retirando a concha do caldeirão (porque este poderia conter qualquer coisa), mas com o que lhes era derramado por cima. O prazer do tato, do calor, mesmo sendo o de um ralo caldo.

Ata e não desata.

2009-10-11T21:18:00.000-07:00

Lá fora um frio de cortar carne e a mãe dando comida às crias envoltas em concreto. Metamorfoseadas em natureza urbana. Resistência de anos setenta, oitenta. Fumaça. Lá dentro persistentes, eles, continuam insistindo em ser gente. Não mais festas caseiras, não mais bares e pitadas. Psiu! E eles não se calam, não se fecham em telas de cristal, líquidas e planas. O sistema dentro do sistema, que não é mais sistema. É a louca. É a letargia por medo da bala. Não mais bananas, para símios disfarçados de humanos. Chega. É o menino e sua história. É o menino e seus devaneios futuristas. E as meninas alimentadas, de quê? São elas a contar as contas do futuro? Alguém diz Hitler? O alemão duvidoso penetra e é devorado. É a dor da separação É a crueza da história.

Süskind, Patrick (1882-1917)

2009-09-29T20:38:00.000-07:00

(um dos primeiros modelos de máquinas farejadoras. Cada um dos refis ampliava os odores de forma que a pessoa no interior da máquina poderia sentir toda uma escala de infrafaros, imperceptíveis por sentidos humanos. Nikolai Googol teria se inspirado nesta armadura, exposta durante a Feira Mundial de Moscou em 1901, para criar o seu antológico conto "O Nariz". Consta na imprensa da época que ele teria quebrado o braço ao tentar caminhar até o banheiro usando este traje.)

* * *

Nasceu em Ambach, Alemanha, filho de um condutor de bondes com uma senhora francesa. Aos 14 anos, após a morte do pai em um acidente incomum (Um tigre fugido do zoológico atacou-o enquanto recolhia bilhetes), foi para a França junto com a mãe. Destacou-se em atividades físicas, tornando-se um lutador de savate de certo renome em Paris. Neste tempo, apaixonou-se por uma jovem aspirante atriz, a srta Jeanne Moreau. Entretanto, perdeu o olfato e parte da visão após um golpe violento. Como admiradora de coisas belas, a atriz o abandonou, trocando-o por um jovem oficial alemão, deixando Süskind em melancolia tal que o tornou freqüentador rotineiro de casas de ópio.

Felizmente, um tio por parte de pai de Patrick o retirou desta lama e o levou à Berlim, para trabalhar em seu jornal. Após alguns anos e alguns lances de sorte, passou a publicar sua primeira obra literária de renome, um novela naturalista chamada "O Perfume". Seu livro fez enorme sucesso e chegou a inspirar certos cientistas a criarem máscaras farejadoras artificiais, que infelizmente se revelaram pouco eficientes, mas acabariam por inspirar o químico Fritz Haber a desenvolver as primeiras máscaras anti-gases, utilizadas na Primeira Grande Guerra. Hitler, em sua juventude, foi admirador desta obra de Süskind, até que se descobriu que a família de Patrick era judia. O romance teria inspirado ao historiador francês Alain Corbin a desenvolver o belíssimo ensaio sobre odores entre os séculos XVIII e XIX ("La Miasms et lá Konquille"). Outra obra, mais admirada pelos críticos, é "A Pomba", teria servido de inspiração para "Os Pássaros", do diretor britânico Alfred Hitchcock e a peça de teatro,“Amado Monstro”, do espanhol Javier Tomeo.

Faleceu durante a epidemia de Gripe Espanhola. Tinha 35 anos. Sua esposa morreu duas semanas depois. Não deixou filhos, exceto um cão chamado Tigre.

Convite Especial

2009-09-29T08:35:00.000-07:00

Caros Correlegionários,

personifico-me nesta mensagem para avisá-los e convidá-los para o evento "Valeu Professor", organizado pela Secretaria Municipal de Educação - e é, mais ou menos, uma espécie de "virada cultural" da Educação, com artes plásticas, música, literatura etc - e começará na sexta, dia 02/10/2009, às 20h e vai até o sábado, dia 03/10/2009, também às 18h30.

O evento, criado para homenagear os professores em seu mês, contará com a presença de vários escritores ilustres, no segmento "Escritor no mês do professor", dentre eles o romancista Luiz Bras, que se apresentará às 11h do dia 03/10/2009, no CEU Jambeiro, em Guaianases.

Já no segmento "Professor Autor", haverá a apresentação de vários professores que publicam, ou já publicaram, literatura; dentre eles, eu, Tiago Araújo, que estarei às 18h do dia 02/10/2009, também no CEU Jambeiro, em Guaianases.

Outro segmento da festividade, o "Professor Músico", contará com a presença de professores músicos da rede de educação municipal de São Paulo, que se apresentarão em diversos pontos da cidade, principalmente nos CEUs. O grupo Grave, de MPB experimental, que tem em sua formação Nando Z, professor da rede, Tarcísio Hayashi, Raimundo Marrom, e Tiago Araújo, também professor da rede, irá se apresentar às 21h do dia 02/10/2009, no CEU Quintas do Sol, em Ermelino Matarazzo.

Não deixem de conferir a programação completa no link abaixo

www.prefeitura.sp.gov.br/valeuprofessor

Abraços e espero vê-los em algum desses dias!

Tiago Araújo

Livre

2009-09-24T17:24:00.000-07:00

Literalmente Livre. O Laudo era desfavoráveL, mas Lutei e Logrei os Louros da vitória. Terapia, fonoaudioLogia, Lobotomia. AtuaLmente, oLho peLa janeLa, contempLo os LiLases da Linda Luz matinaL e fico aLi, Lesado, Lembrando do tempo Liquidado na Loucura. Livre do deLírio, refLito se a Liberdade do Léxico é de taL modo Leviana. FaLa, Latido e excLamação. A paLavra Levada a Lugares Longínquos da Língua. São Lambidas de adrenaLina que estimuLam a eLocução Livre e o debeLar de síLabas Lacônicas interLigadas num Lindo, Leve, Livre e Límpido diáLogo soLitário.

Chá das Oito

2009-09-24T12:09:00.001-07:00

Um biscoitinho senhora, diz pequeno androide de óculos em frente da mesa com diversos acepipes incomuns. A senhora loura de 2,15m de altura, sorriso escancarado e cabelos longos que se enrolam na armação da cadeira pede para ele passar com muito cuidado o creme de esperma africano com passas. Tem proteínas, diz ela, experimentem meninos. Com cara de nojo, o guardião daquele castelo recusa e pede para o androide os bolinhos de lama, cacos de vidro e cardamomo. Delicia-se com dois deles e brinca com sua tela de cristal líquido rachada ao meio: metade dela mostra repetidamente um vídeo pornô, no qual uma ninfeta se enrosca com uma jiboia, lambendo-a aos gemidos, enquanto a cobra prende suas pernas e a ameaça com a bocarra pronta para o bote. Na outra metade apagada reflete-se a lua, um pouco fora do zênite. O rapaz de tênis e jeans surrado, sem camisa e suado acocora-se em uma das cadeiras. Inquieto fala sobre os últimos monstros que havia derrotado nas cercanias do castelo. Todos batem palmas, agradecidos pela proteção, principalmente o ogro listrado que olha um livro poeirento, amarelado, enquanto toma um suco de cabelos e poluções noturnas. Pisca para a loura, entendem-se apenas com olhares lascivos e gargalham quando ouvem o bode com olhos de piedade e barba por fazer. Ele berra e faz manha, lê os pergaminhos corroídos e bate as patas na mesa, pedindo a palavra para expiar as culpas, não trouxe nada, diz ele, não trouxe nada. A menina morena espreita a algazarra dos comensais, horrorizada, e quase consegue chegar à porta e fugir, mas o guardião a alcança...

Atenção, Rio de Janeiro

2009-09-16T19:52:00.000-07:00

Eventos

2009-09-16T06:44:00.000-07:00

(Crayoneater, por James Jean)

a)DIA19 de SETEMBRO, 18 horas

Lançamento Livro Enchente, de Olivia Rabacov.
Ilustrações e projeto gráfico de Weberson Santiago.

Onde? Livraria da Vila, na Alameda Lorena

Detalhes no convite abaixo:

b)DIA 26 de SETEMBRO, das 15 às 18.

Lançamento de antologia de contos com com enredos envolvendo seres (extra) ordinários e suas múltiplas personalidades.

Será na Livraria Martins Fontes da Paulista, das 15h às 18h30, tem o lançamento do livro AlterEgo, organizado pelo quadrinista internacional Octavio Cariello.

Prefácio de Santiago Nazarian, e contos dos autores Roger Cruz (DC), Weberson Santiago (Folha de São Paulo), Gian Danton (MAD), Marcela Godoy (Devir), entre outros escritores e quadrinistas (incluindo um dos Escritores de Segunda, o Brontops Baruq).

Detalhes no convite abaixo:

c)DIA 30 de SETEMBRO, 20 horas

Encontro com a Agente Literária Maria Moura

Pós graduada em Marketing Cultural pela USP, mais de dez anos de experiência no mercado editorial, fundou a Página de Cultura, empresa de agenciamento literário.
Será na UNICSUL, Campus Liberdade, Av Galvão Bueno, 898, em São Paulo, SP. Com entrada franca

Mais detalhes no folder abaixo:

RESENHA STALKER

2009-09-11T20:17:00.000-07:00

O terceiro portal; Stalker.Há poucos dias, o lançamento do terceiro portal aconteceu. Um encontro no Espaço Terracota, com direito a presença de Nelson de Oliveira (organizador e idealizador) e alguns dos autores: Tiago Araújo, Brontops, Roberto de Sousa Causo, Rodrigo Novaes de Almeida e Ivan Hegenberg, além do público. Stalker compõe um projeto de seis revistas, lançadas semestralmente, que se finalizará em uma antologia, contendo os melhores textos de cada um dos seis portais. Os dois primeiros Solaris e Neuromancer, já rodam por aí, nas mãos de gente que curte FC, ou que mesmo sem ter afinidade com o gênero conseguiu um exemplar. Isto mesmo, para ler e ter um é necessário conhecer um autor, fazer parte do meio literário, ou ainda, ter curiosidade e buscar na internet, assuntos relacionados, resenhas, comunidades de FC falando dos portais. Sim, porque você não vai encontrá-los em livraria, e-book, banca de jornal; não estão à venda. Tive a oportunidade de ler Neuromancer e agora Stalker, e de modo geral, prefiro o terceiro. Os textos são mais vivos, mais fantasiosos, mais cativantes ou porque, hoje, esteja contaminada por um vírus de alguma galáxia literária que desconhecia. Participam deste terceiro portal onze autores com dezoito textos. Não comentarei todos, apenas os que na minha parca concepção sobre FC foram mais tocante:

No jardim de Mayrant Gallo uma nova forma de escrita, algo desprendendo originalidade, e o final envolvente, diria um micro conto em “Segredo”.
Ontem ferido de Maria Helena Bandeira é envolvente, com sabor de quero mais fantasia.
Os quereres de Brontops Baruq trazem o que há de mais humano na FC: {Esposa} Nossos gostos são muito simples... Não pensamos em filhos halterofilistas ou filhas poetisas...
Tiago Araújo mostra seus artigos, diria relatórios, de um futuro que se nos apresenta de forma quase que real: sagrado pelas referencias e profano pelas interferências.

O próximo é Fundação, mais uma homenagem às obras-primas da FC. Reintero não corra para comprar o seu. Mas, posso dizer, ou plagiar, Luiz Bras: “Eu vou até lá” “Tem certeza? Você conhece os riscos...” Sim e estou adorando me arriscar neste mundo novo.

Entre as 70

2009-08-21T09:15:00.000-07:00

Anote na agenda: antes do final de novembro estará circulando o livro que reunirá as 70 poesias indicadas como as melhores inscritas no concurso pela Comissão Julgadora de TALENTOS. Será um livro ilustrado e que já tem a capa definida. Ela foi a preferida na votação realizada pelo site junto aos poetas que inscreveram seus trabalhos – só eles puderam votar. Teve 43,77% da preferência. Todos os poetas que terão poesias editadas no livro receberão um exemplar gratuitamente. O livro também será colocado à venda para aqueles que se interessarem em adquirir exemplares da primeira edição do maior concurso de poesias da internet brasileir a. Confira aqui as 70 poesias que foram indicadas pela Comissão Julgadora para fazer parte do livro de TALENTOS. Elas foram selecionadas entre as 1.252 inscritas no concurso.
ELEVADOR ESTARÁ LÁ.
www.talentos.wiki.br/poesia.php

19 de janeiro

2009-08-16T20:00:00.000-07:00

(Fonte foto: blog Lerbd)

Em 19 de janeiro de 1981, Estados Unidos e Irã assinaram acordo para a libertação de 52 norte-americanos mantidos como reféns por mais de 14 meses. Em 19 de janeiro de 1910, um incêndio destruiu o palácio de Cheregan, em Constantinopla, sede do Parlamento turco. Em 19 de janeiro de 1982, morreu Elis Regina, em São Paulo, por intoxicação exógena aguda. Em 19 de janeiro de 379, Teodósio I tornou-se o imperador do Império Bizantino. Em 19 de janeiro de 1961, inaugurou-se a Rodovia Presidente Dutra. Em 19 de janeiro de 2004, foi lançado o Orkut. Em 19 de janeiro de 1794, os ingleses desembaracaram na Córsega, cuja bandeira é a de um negro com uma bandana na cabeça. Em 19 de janeiro de 1809, nascia em Boston, Estados Unidos, pesando 2.670 gramas e medindo 40 cm, Edgar Allan Poe. Coincidência ou não, 40 anos depois, em 03 de outubro de 1849, foi encontrado nas ruas de Baltimore, com roupas que não eram as suas, cego de um olho e em estado de delirium tremens. Faleceu quatro dias depois, sem jamais explicar de forma coerente o que lhe acontecera. Suas últimas palavras, segundo o Wikipedia, foram: "Está tudo acabado: escrevam Eddy já não existe». Após seu falecimento, de acordo com o relatório médico do Washington College Hospital, transformou-se em Corvo e saiu voando pela janela pra combater a injustiça e provocar a morte de Brandon Lee mais de um século depois, em um acidente misterioso e estúpido.

***

...

2009-08-14T17:51:00.000-07:00

Os melhores preços para bugus estão no Mercado Municipal. Dispostos em sacos de trinta quilos, para comprar por pugido, granel, baciada, arroba, dúzia, quilo. Para garantir que são frescos, expõem-se os bugus ainda vivos, as patas movimentando-se lerdamente no ar. Aqueles no fundo esmagados ou sufocados pelo peso dos de cima.

Magali diante dos sacos. Com a mão livre, escolhe os bugus. Verifica a cor da carapaça, estica as extremidades, cheira, sacode junto ao ouvido para sentir e escutar o balanço da seiva ou se chama pela mãe, observa a data de validade. O feirante tem a língua presa, de sua fala espalham-se perdigotos. Oferece à freguesa um canivete para descascar o bugu e sugere que ela prove as patas traseiras. Os gritos são inaudíveis na confusão do mercado, mas a ela tem o pudor de pinçar o cérebro para não correr o risco de escutar a agonia. Esmaga-o entre os dentes, sente o sabor de ressentimento e vaidade.

Com uma bacia pequena, seleciona os melhores: menos de uma dúzia de bugus gordos, redondos, falantes. O plástico é fechado com um nó estreito e empilhado juntamente com repolhos, bananas-prata e ouro, limão galego, cenouras, mandioquinha, cebola verde, meia dúzia de ovos de codorna, alho, maracujá, rúcula, abiu, tomates, postas de pirarucu, abacaxi, melancia. O saco estufa, um orvalho minúsculo forma-se nas paredes internas daquela bexiga. Magali retorna para seu prédio, ignorando as conversas dentro de suas compras. Os bugus concluem que a sobrevivência da maioria depende do sacrifício de outros para se poupar oxigênio. Há um sorteio ou uma briga. Um é estrangulado. No caminho dela, há um homem fétido sentado na calçada. Aguarda o final da feira, quando procurará por restos. Levanta a cabeça para coçar o pescoço e a vê, apressando o passo. Ele continua coçando enquanto exclama, lembra-se de mim, lembra-se de mim, eu sei quem é você. Intimidada pelos gritos, ela fixa os olhos na calçada enquanto arrasta seu carrinho de feira.

Em seu apartamento, é recebida pelo gato. Tira as sandálias, quer descalçar. O animal se esfrega em seus tornozelos e lambe, contente por existirem, os dedos dos pés. Enquanto esvazia o carrinho, o gato acompanha. Ela abre o saco, retira um bugu inconsciente e oferece para o felino. Este abocanha o presente e foge para a sala para deliciar-se na solidão. Magali lava as mãos, separa os temperos necessários. O fogão é acesso com um ruído elétrico, um fio de óleo é derramado sobre o fundo da panela, para refogar cebola, salsão, salsão, louro, tomilho. A panela chia. O amparo de ar fresco fornece uma sobrevida aos bugus. Eles tossem e se arrastam sobre a pia, próximo a tábua de corte. Ela se acorcora para buscar outras panelas que batem umas nas outras, num badalar cacofônico. O vestido sobe, expondo as coxas para ninguém, ela que está só na cozinha, a calcinha refletida no aço inoxidável ou sugerida sobre o teflon. Os bugus se animam uns aos outros e se levantam lentamente. Um deles rasteja na direção inversa à faca. Mas quando ela se coloca em pé, novamente, num gesto automática ela recaptura este fugitivo, quebrando suas costelas e carapaça, e o deita sobre a tábua de plástico cheia de marcas, antigos cortes como linhas de mão. A faca desce e decepa a cabeça deste antes de qualquer atitude. Então, com as mãos livres, ela irrompe o abdômen macio com as mãos, como quem abre uma tangerina. A faca é reutilizada para remoção das sementes. Parecem gotas de duas pontas. Ela recolhe uma e experimenta entre os dentes. Pressiona lentamente até irromper e esparramar seu conteúdo diminuto e amortecer a ponta da língua com sua paixão irrealizada. Os demais bugus choram e suplicam por suas vidas ou recolhem-se em suas carapaças fazendo suas preces.

Magali joga vinho tinto na panela com os refogados. Aproveita um tanto numa taça e mastiga outra semente. Quase distraidamente captura um a um os bugus. A maioria pede pela mãe, mas há um que cospe e xinga e caga. As cabeças são entregues para deleite do gato. Um consegue escapar com um talho na cabeça, mais falta de pontaria que por piedade. Porém, como todos os demais, seu corpo foi arreganhado, sementes extraídas e jogado na mesma panela que os cadáveres de seus companheiros, coberto de água, temperado com sal e pimenta-do-reino. A torneira limpa os resíduos, sucos e secreções da tábua.

Retiram-se os ingrediente após o cozimento, reza a receita. Durante este tempo, Magali prepara salsa verde: mistura ovos, salsa, vinagre, azeite, sal e pimenta a gosto. Em uma outra vasilha, mistura creme de leite e raiz forte que depois vão para o liquidificador que urra enquanto sua lâmina recorta a densidade daquele líquido. Experimenta com o garfo um a um os bugus cozidos na panela e descobre que alguns não estavam no tempo certo. Suspira. Lava as mãos com detergente de cozinha para desodorizar os dedos. Inspira procurando vestígios de alho ou de sangue, mas tudo é inodoro.

Entreabre a calcinha, enfia o fura-bolos e o pai de todos. Prova o sabor. Está bom. Só então molha a colher de pau em sua vagina e aproveita seu gosto para corrigir o tempero e a distração. Numa travessa grande, coloca os bugus e os legumes. Rega com um pouco do caldo, mas aproveita o restante no liquidificador, onde é batido e retorna ao fogo lento até adquirir consistência de molho. Ela coloca o timer e vai para a sala esperar o toque assistindo à TV de domingo. Neste momento, ela recebe um telefonema. Espera que seja o namorado que vai fazer uma prova de concurso público.

Mas é uma amiga que acabou de fazer a operação de redução do estômago. A amiga se sente deprimida e quer conversar. Sente falta de algo para culpar. Diz que descobriu que seria possível beber leite condensado, com o tempo ela recobraria seu tamanho e seu peso. Ela procura animar a amiga e fazê-la esquecer desta ideia, mas não convence nem a si mesma. A conversa remete ao tempo em que enfiavam os dedos nas gargantas uma da outra até expelir o conteúdo do que comeram. Mas elas já não eram crianças.

Na tela do eletrodoméstico, um astronauta enfrenta um tiranossauro. O timer dispara e ela usa isto como desculpa para desligar. Vai a cozinha, apaga o fogo. Retira a travessa dos bugus e posiciona um prato vazio para seu lugar na mesa. Os talheres são colocados. Um copo de água filtrada. Um bugu é colhido na concha e finalmente chega ao prato. O molho é derramado como um cobertor cremoso. Ela não tem como saber, estão todos desfigurados e irreconhecíveis pela fervura e imersão de temperos, mas aquele é o bugu que resmungou algo antes de perder a cabeça.

Admira a mesa posta. O gato está na janela, observa a paisagem de viadutos. Na sala, o filme foi interrompido por um comercial cheio de gente bonita e com dentes perfeitos. Magali bebe o copo d´água. Garfo e faca voltam para sua gaveta, limpos. Recolhe travessa e guarda no forno o almoço, prato na geladeira. Magali deixa a cozinha, deita-se no sofá sob o sol pelo resto da tarde. Sonha com pipas e coelhos azuis.

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EVENTO

2009-08-04T14:46:00.000-07:00

Stalker

A data do lançamento é dia 21/08/2009, sexta-feira, no Espaço Cultural Terracota (Av. Lins de Vasconcelos, 1886 - Vila Mariana ). Nelson de Oliveira vai mediar um debate sobre o gênero e, além disso, serão sorteados exemplares do Portal Stalker.

P r o j e t o P o r t a l

A revista Portal Stalker — terceiro número do Projeto Portal, coordenado por Nelson de Oliveira — traz contos inquietantes que vão do universo da ficção científica ao do fantástico, passando pelo da fantasia.São dezoito narrativas sobre novas tecnologias, viagens no tempo, ciberespaço, telepatia, contatos imediatos do terceiro grau, pós-apocalipse, pós-humano, utopias e distopias, de dez autores contemporâneos.O Projeto Portal prevê seis números, com periodicidade semestral. Cada número homenageará, no título, uma obra célebre da ficção científica: Solaris, Neuromancer, Stalker, Fundação, 2001 e Fahrenheit.
Aviso importante: o projeto não se destina à comercialização. Os poucos exemplares da revista serão dados de presente aos leitores escolhidos pelos autores.

Os contistas do Portal Stalker são: Brontops (SP), Ivan Hegenberg (SP), Luiz Brás (SP), Marco Antônio de Araújo Bueno (SP), Maria Helena Bandeira (RJ), Mayrant Gallo (BA), Roberto de Souza Causo (SP), Rodrigo Novaes de Almeida (RJ), Sérgio Tavares (PR) e Tiago Araújo (SP).P o r t a l S T A L K E RRevisão: Ivan Hegenberg • diagramação: Raquel Ribeiro • capa: Teo AdornoFormato: 16 x 23 cm • nº de págs: 108 • tiragem: 300 exemplares

http://projeto-portal.blogspot.com/

Brontops - http://brontops.blogspot.com/ ( DE SEGUNDA)
Ivan Hegenberg - http://ivanhegenberg.blogspot.com/
Luiz Bras - http://achados.e.perdidos.zip.net/
Marco Antônio de Araújo Bueno - http://www.literaujobueno.blogspot.com/
Maria Helena Bandeira - http://www.ovoazulturquesa.blogspot.com/
Mayrant Gallo - http://nonleia.blogspot.com/
Nelson de Oliveira - http://urbanalenda.blogspot.com/
Roberto de Sousa Causo - http://rscauso.tripod.com/
Tiago Araújo - http://escritoresdesegunda.blogspot,com/( DE SEGUNDA)
Rodrigo Novaes de Almeida - http://contosdafenix.blogspot.com/
Sérgio Tavares -

Atada

2009-08-03T20:06:00.000-07:00

Escrever com liberdade. Se divertindo. Sem medo de ser feliz. É possível? Com tanta gente julgando cada vírgula, cada resma de sentido? Não sei. E pra quê escrevo? Entre tantas possibilidades, por que escolho aquela que me trás mais um sofrimento? Além das contas para pagar, o intestino preso. Por quê? Segundo encontro e lá estou eu rodeado por eles. Quase todos. Mas estão lá. Voltaram. Sinceramente achei que não voltariam. Na verdade, achei que não viriam no primeiro encontro. Eu ficaria sentado no Café, sem dinheiro para pagar a água. Mas eles vieram. Todos. E estão aqui, de novo. Olho nos cantos das bocas e reviso o que sei de cada um deles. De alguns mais, outros quase nada. Mas o suficiente para admirá-los, apostar cada segundo da minha crença no talento majestoso que guardam nas pontas dos dedos. E como são parecidos! Não imaginam o quanto. Irão descobrir. Em alguns casos, se surpreender. Desta vez não peço uma água. Há um novato e beberico da soda dele, quando a garganta pede. Vão compondo. Criando. Em volta uma névoa de cigarro e futuro. Vou me sentindo pequeno, mas farto. A percebo olhando pelo vidro. Eles estão lá dentro, mais velhos, mais certos. Trazem as cicatrizes do sucesso. O grupo mudou um pouco, mas se mantém. Não ostentam a ansiedade da auto-afirmação. Um deles pede uma rodada para todos, resultado do último prêmio. A minha respiração no vidro nubla a falta que aquilo me faz. Mesmo que só ouvindo, penso em como foi bom estar por perto, em como as coisas aconteceram rápido. A foto na parede parodia a imortalidade tão vitral. Resolvo entrar, eles não percebem a minha chegada. Um ou outro quer saber quem sou. Ela levanta e me abraça forte, reconhecendo os olhos dele nos meus. Sussurram minha apresentação, admirados por quem eu represento. Depois vem uma seqüência de cheiros bem conhecidos, mesmo que distantes. Perguntam o que andei fazendo, se já tive outros filhos. Falo de viagens, projetos, falta de assunto. Comentam que o nome é ainda o mesmo. De Segunda. Eu sorrio e penso que tudo poderia ser assim, sempre. Essa nostalgia por algo que eu não sei muito o que é. Mas sinto falta como se algo chorasse por meus olhos. Pergunto se não vão acabar com a tal revista das frases, não deveria ser algo finito? Um brinca que sempre tem uma nova aparecendo. Dou um novo sorriso, com nó. E me levanto. Antes, perguntam de minha mãe, digo que está se recuperando. Pedem desculpas por não terem aparecido, a maioria não soube. Falo que entendo, da correria. Descrevo uma caixinha ond ele guardava as anotações antigas em seus originais. Eles sentem na carne um tempo que eu tive só um vislumbre. Parto. Quase me vendo correr entre as pernas das cadeiras, enquanto eles falavam de literatura com meu pai.

01/12/2008

a frase: os aros

2009-08-02T07:42:00.000-07:00

Pelas lentes presas nos aros, vejo você em meio a um croissant. Disfarça mal o interesse, concentra-se no livro. Está longe, mas consigo ler a capa: papagaiada espírita, aquela coisa de vai e volta, cheia de mensagens evidentes. Adivinho sua procura por um sentido. Peço à garçonete lhe entregar um pedaço de bolo, aquele atrás do vidro no mostruário dividido como pizza, os cortes cruzando-se no centro. Estava inteiro, agora resta a incompletude. Você se surpreende e agradece de longe; por meio de um gesto, convida a sentar em sua mesa. Rodeamos assuntos para não falarmos daquilo que, de fato, queremos. Um risco em espiral escapa do centro. Você acredita ter sido prostituta na sua encarnação anterior. Cheguei tarde, então? Notei as estrelas coloridas no pulso. Você me esclarece que é necessário retocar as cores periodicamente. Você faz pouco caso da minha crença em alienígenas. Pergunto se já trabalhou no circo e você me responde que sim, até a morte de uma criança em um acidente no carrossel. Me conta que foi contorcionista e a imagino em auto-felação. Parece que nos conhecemos faz tempo; entretanto, quanto mais tempo ficarmos juntos, perceberemos o quão pouco temos em comum. Você me dá seu número e eu o meu, ofereço uma carona, mas você está de bicicleta. Fica para uma próxima, eu ingenuamente acreditei. Pago nossa conta. Confiro o relógio, ainda é cedo, a hora não passa: deve ser o verão. Decido dar uma volta. Vou a um café, de fronte a uma praça. Peço um suco e um croissant. Retiro o livro que mais amo de minha bolsa, todo ele rabiscado e cheio de anotações, lições de alguém que já morreu. Um caroço entope o canudinho, interrompo a leitura em meio a um parágrafo, sinto-me observada. Vejo você com seus óculos de aros redondos, me encarando sem disfarçar.

Da M.

2009-07-29T11:21:00.000-07:00

Na infância a distração. Já na adolescência a depressão. E por um parecer médico, soube ser eterno o mal que contraíra. Não se rogou, após alguns neurotransmissores serem soldados com noradrenalinas, fez um corte moderno pro cabelo, colocou aparelho e aposentou a cor vermelha. Saiu à caça de um terno, deixou o buço crescer. Se bela, ou fera nem sabia dizer. Mas, depois da dianética e anos de terapia, o controle emocional, fez com que aposentasse o bichinho de pelúcia que à noite dormia entre suas pernas, receptor-transmissor de sua gula, e que de dia rodava e balançava como se fosse um prolongamento do que queria ter.

Estavam todos ali

2009-07-29T11:14:00.000-07:00

Estavam todos ali. O barco pronto para entrar em alto mar. A previsão era pra peixe navegar de costas, boiando. Lá fora, mar a dentro, a fumaça do vapor, era dada por montinhos de cigarros mal apagados. O barco colocado na água navegava de uma ponta a outra pelo sopro e o empurrar das mãos. Mas o “Danado”, vendo tudo bem bolado, enjoou. Resolveu fazer ventania com o rabo. E a água, ao som da gritaria, elevava ondas de baba branca. O barco sentiu na celulose a penetração. No espaço apertado deram alguns esbarrões. Não naufragaram. Com o balançar, cabeças se juntaram fazendo o contrapeso. E da aventura do menino, em sua banheira, sobreviveram todos, menos o barco que de papel se desmanchou.

MANIFESTO DE SEGUNDA

2009-07-28T07:22:00.000-07:00

Poema bege, conto para microscópio.

Permitimos aos que vêm as segundas, a luxúria sem cabresto de arriscar poesia. Alguns faíscam um fogo que, mesmo sendo branco, não é brando; alguns nada escrevem; e outros escrevem segredos em uma mídia que revoluciona o mundo da criação! No mundo das fadas - negativo dos que vêm às segundas - a única regra é que tudo seja tão pequeno quanto elas, inclusive o tamanho em que sua legislação é escrita.

Expectativa

Se eu pudesse destruir alguma coisa no mundo, não acabaria com a fome... Acabaria com a expectativa.

Estimular o limiar do clitóris, sem nunca tocá-lo de fato, numa espécie de gincana alucinada; dizer que não vai dizer; ser mulher com um segredo; esconder; pintar as possibilidades com o frescor daquilo que se espera; são essências que agem sobre a espécie daqueles que vêm as segundas. Estão sempre lendo preposições, artigos e verbos que nunca foram escritos, transformam em euforia tudo que tocam, falam de percas sem número, de ideologismos que recaem sobre palavras ou sobre mesas de algodão, exalam a ausência dos que nunca vieram. Nós, ao contrário não esperamos ninguém além de nós mesmos. Escutamos aquilo que calam e, pacientemente, aguardamos que o efeito passe. Observamos e intercedemos, ora com bravura, ora com medo, quando lançamos no espaço a vontade e o delírio, a fim de servir às empreitadas dos homens, movidas por penachos de carnaval desde antes de nossa existência. Panfletagem pura.

Bundalêlê

Eu não quero ecstasy, piração, iluminação... Eu quero um videogame e um emprego!

– Ecumênico!
– Sacro!
– Mago!
Uma gritaria dos diabos! Aqueles que vêm as segundas são sincretismos deles mesmos.
– Buda!
– Oxalá!
– Padi Ciço!
– Mãe-Dinnah!
Expelem mantras de vampiro e rogam pelos prazos. Choram por não ter emprego e pitam a falta de grana. Especulam qual o melhor domínio e imploram por uma cara. Bebem ayahuasca. Sem gelo, sem limão. Cowboy mesmo. Vomitam borrasca, ouvem Pet Shop Boys e visualizam, dias depois, a maior de todas as alucinações: coxinhas de duas tetas!

– Eu belivo!
– Sidarta!
– Nem fudendo!
– Só fudendo!
– Eu bulino!
Tripla proteção espiritual, flatos, experimentação de saladas, gincanas que nunca acontecem e promessas de encontros para o fim de semana, são o que os torna tão sincréticos (ou seria sintéticos?). Daqui, apenas observamos. Nada podemos fazer.

Recordar é viver

Farfalhando pelo mundo e pela poluição da regra de não haver regras no mundo das fadas, somos interrompidos por mensagens do além-parto, enviadas por um saurópode – oráculo pó natureza – tão preocupado com sua prole..., e que, com mão viciada, lança desafios no vácuo-panteão onde, não sem esforço, ganhamos uma parcela de vida.
Dentre a enxurrada de epístolas de segunda, deparamo-nos com a questão: qual seria o brilho eterno de uma mente sem lembranças? Atentos e em riste, ouvimos dos que vêm as segundas, aquela que, mesmo não sendo plausível, parecia ser a resposta da irrequieta pergunta.
Brilho eterno de uma mente sem lembranças é encontrar, ou tentar encontrar, a memória primordial daquilo que somos, descamando as que são construídas, adquiridas ou criadas com as pernas da ficção, como quando contamos o mesmo fato mais de uma vez e tendemos a melhorá-lo ou piorá-lo, de acordo com o que esperamos que nossos ouvintes, ou leitores sintam. A memória é uma ilha de edição...De quem é isso mesmo?
Non soddisfatti, aceitamos a idéia... mais por compaixão do que por acreditar, de fato, nela ou nos que vêm as segundas.

Ideologismos

Não somos aquilo que falamos, tampouco o que dizem aqueles que vêm as segundas, somos a polifonia de uma existência e das várias existências que se agrupam por razões aparentemente simples, mas que resultam em anomalias de muitas ordens, pois carregam em si, as notas que compõem os perfumes das mais acaloradas e diversas discussões sobre o sexo, os sexos, filosofia, certificados, RPG, florais de Bach, casamento, tiazinhas e coisas de viado. Às vezes uma palavra, carregada ou não de ideologismo, pesa mais que um elefante, e a carga com que é dita, causa uma reação na exata medida em que a ação se fez existir. E nisso surgem paliativos ou intermitências que amenizam a convivência. Ou até mesmo questões maniqueístas, jurídicas e discussões que assombram mais ainda o que poderia ter sido resolvido com o chicote da reação. Confuso? É pra ser assim mesmo. Estender uma discussão, ainda que seja para encontrar denominadores comuns, ou incomuns, é bem pior do que o inconveniente que a palavra motriz da ofensa possa ter causado. Nossos heróis morreram de overdose, sobraram os que vêm as segundas. Nada podemos fazer, apenas observamos.

Improexperimentando adendos finais

Entre felações e a ilusão de existir (dentro dos cerceamentos que a mente nos impõe) há um sentimento, sentido que conhecemos tão bem quanto a origem do universo: eclodir. Ou seja, os bigbangs criativos, quando são dissolvidos os nódulos e cristais espalhados na medula, desde o ponto onde eletrodos de carbono e neurônios inconseqüentes se unem a fim de ditar o que eles pensam pensar, até a fronteira final da receptação (ou interceptação) de idéias: o cóccix, um órgão primitivo esquecido no corpo de nossos criadores, aqueles que vêm as segundas, como um bisturi usado com precisão parksoniana... Confuso? Foda-se. No bom sentido é claro, sempre. Quem somos? Somos uma espécie de efêmera sonoridade, de silêncios maciços, de minúcias de pedreiro, ou de caçadores de elefante, faiscando suas navalhas no marfim das folhas que chamamos de casa.

AH TÁ...

2009-07-28T07:08:00.000-07:00

confesso que num fundo não muito fundo, as lágrimas se fazem presente e somatizam com outras que estão mais ligadas a minha pessoalidade, ou ao que sobrou dela, uma pena, uma pena dormir numa cama que não era a minha na fatídica segunda feira, uma pena vê-la dizendo que está magoada, que estava indo pra casa da mãe e que esperava mais de mim, mas o encontro de segunda foi bom, mesmo com o desespero de ligar para o F., mesmo com o barulho, com a preocupação - sim, preocupação - com a consorte do malufinho. e com a bola fora da Dialogia..., com os segundos que me faziam imaginar a minha vida assim que saísse do Girondino e todas as coisas que conversei com a dê. no carro, ótimos conselhos, mas que só me aproximaram mais de uma realidade que não sei se estou pronto pra aguentar, pra assumir, falo da minha vida - sempre falo da minha vida - uma pena, então saborosa como nunca foi, então honesta como nunca foi, mas, foi... antes de chegar no bar armei-me de carapaças protetoras que comprei em um site japonês, coisa de shogun, aliás, sempre adorei o shogun, forte e imbatível, entretanto, me fizeram esqueça-las nalgum canto sujo e cheio de baratas da minha mochila, despi-me antes de ver se tinha ficado bom, se era o meu número, se ficava bem na bunda, se caía bem nos ombros, tudo o que aprendi em relação a vestir-se bem nos últimos anos... não é preciso que a indumentária seja cara, de grife, é preciso, antes de tudo, saber se ficou bem na bunda, porque a bunda é o caminho para a rota para o trajeto para o trâmite para a jornada para o infinito, se quiser, daquilo que almejamos e sonhamos possível, sonhamos verdade, perdemos o sono, de uma maneira boa, de um modo tranquilo, é a bunda que te senta e não você a ela, é um pedido e uma novena, é querer mais que bem querer, é foda é filho é merda é nada é foda é merda é cãibra é despir-se de filosofias e de métodos e de dinossauros e de adolescentes, como aqueles do texto do cláudio, como aqueles do texto do bronts, como aqueles que não somos mais, é foda é merda é tudo é ainda afã, affair, afins, é ainda manipulação e raiva, é sem dó, sem medo, sem textura, tessitura, tesão, é só a bunda.

Um primeiro AAAAAAA!

2009-07-28T03:16:00.000-07:00

E é dada a largada!

Máscaras na cara e cartões de débito no bolso!

Ely Corrêa no rádio e que saudade de vocês!

Nós somos os Escritores de Segunda

2009-06-28T17:14:00.000-07:00

"(...) a ficção nacional sempre soa como uma espécie de memória disfarçada, uma crônica rarefeita e emotiva, parasitária de alguma influência mal digerida. Os personagens nunca deixam de ser autobiográficos; o estilo sempre está a reboque de outro. Não se explora a língua nem em seu potencial de pensamento, nem de percepção."

(Trecho da coluna "Sinopse" de Daniel Piza(*) no Caderno2 do Estadão de 28/06/2009, com o título "Letras e listas" sobre a elaboração de uma lista com as obras-primas da literatura brasileira)

(*) - Reza a lenda que o Jânio disse: "Dos Pizas, o mais direito é a Torre"