Noite com gosto de cardamono e umidade de chuva, Santa Clara em doçura, coca cola sem açúcar, ouvidos generosos para relatos de velhos e novos amores. Letras boiando na sopa de vozes, timbres tão dissonantes em relatos atrozes de animais mutilados depois do prazer. Ah, a latente e deliciosa ameaça de quadris ondulantes.
Mas o tempo com pressa se impôs sobre a mesa, versões de um amanhã frio e próximo. Nada será como antes depois do garrote em cem anos, nem mesmo o mercenário incapaz de apagar as lembranças. Já na saída, o homem sonhado cede lugar ao atirador de facas que acerta bem no meio da fruta. Senha para a partilha de quinze sementes rondando dentes, aromatizando as cinco bocas num sabor do Oriente que será lembrado para sempre.
Laura Fuentes
LINDDOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO.
ResponderExcluire A FRUTA SE ABRE, SEMPRE, EM DUAS.
BJS